Протираю туфли. Протёрла. Они – чистые и сверкающие. Но их блеск обманчив, как и всё на свете. Он не вечен. Он – иллюзия. Сейчас я выйду на улицу, дойду до остановки… Дохожу, опускаю взгляд: пыль и малюсенькие капельки грязи на моих уже не блестящих чёрных туфлях. Невозможно ходить так, чтобы не запачкать обувь. Протереть снова? Педантизм? В этом нет смысла, как нет его и в мытье уже полностью сгнивших яблок - если вырежешь гниль, то не останется ничего.
Аккуратно протираю туфли. На меня странно смотрят. Пусть.
Иду и думаю. Шла. Перешла. Ушла.
В этом городе сотни возможностей для… Для всего. Можно купить любовь, но нельзя купить подлинность, продажная любовь разлетится и гвоздями вопьётся в сердце, причиняя боль… Мазохистам хорошо, им нравится боль. Вы знаете, что такое мазохизм души?
Это как будто каждый час натирать до блеска туфли, хотя через пять минут они вновь будут обляпаны отходами современной цивилизации. Но тогда ты уверенным движением достаёшь тряпочку и вновь протираешь туфли, осознавая всю бессмысленность своих действий. Так повторяется, повторяется, повторяется… Остановиться? Нет. Ты как будто получаешь удовольствие от блуждания по этому замкнутому кругу.
Так же и с душой. Вместо того чтобы вычеркнуть кого-то, вырвать что-то из своей жизни и похоронить все страдания на заднем дворе, ты словно наслаждаешься каждой секундой, когда твоё сердце разрывается от боли. И вопрошаешь: «Когда всё закончится?», а сам - сама - продолжаешь упиваться своей болью, каждый час изыскивая новые возможности для её усиления.
И в который раз протираешь туфли, зная, что скоро они вновь запачкаются и снова придётся их протирать, и идёшь по грязи, хотя можно и обойти…