Дождь разбивает мутные зеркала луж. Капли, леденеющие в полете, больно жалят лицо. Градинки мелкой дробью стучат по крышам. Шаги отзываются то хрустом, то всплеском. Холодно. Серебрянная луна и синие звезды безучастно взирают на засыпающий город. На улицах ни души. Поздно. Только ты бредешь куда-то. Капли срываются с листьев и умирают на асфальте. Куда ты идешь? Не знаешь... Музыка в плеере смолкла - сел аккумулятор. Ну так даже лучше. Тишина, прерываемая лишь косыми росчерками дождя. Градинки тают на щеках, смешиваясь со слезами. Почему ты плачешь? Ведь это раньше было холодно и пусто... А сейчас... Сейчас что-то перегорело в твоей душе, истлело, затухая и забываясь, развеялось пеплом над безразличным городом. Та почему же ты плачешь? Ведь сердце твое больше не рвется на мелкие кусочки от боли, стальная броня надежно укрыла его. Нет ни боли, ни жалости, вообще никаких чувств. Но слезы душат тебя, расплываются по лицу, стекают за воротник, пробираясь туда, где раньше билось живое и теплое сердце. Туда, где сейчас осталось место лишь холоду и пустоте. Но и это теперь не страшно.
Знакомая улица... старые деревянные дома, двускатные крыши, покосившиеся заборы... кусочек деревни в центре города... Помнишь свое детство? То время, когда солнце сияло над полуразрушенной водонапорной башней в конце улицы, любимым местом детских игр... когда толстые ленивые кошки нежились в пятнах ласкового солнца на замшелых камнях... когда с крыш поднимались воздушные змеи... когда по высохшей земле раздавалось звонкое щелканье сандалий... когда... Все прошло.
Теперь здесь все по-другому. Детство прошло, разлетелись по престижным местам прежние мальчики-девочки. Лишь одинокие старушки доживают здесь свой век. И ты идешь... и дождь разбивает полночь...
Вот и он. Тот самый двор. Тот же дом, та же скамейка, исписанная и изрезанная вдоль и поперек. Падаешь на нее, захлебываясь в воспоминаниях, слезах, каплях дождя... Поздно... В маленьком одноэтажном домике теплым светом мерцает окошко... Согбенная тень сидит за столом в комнате... Устало опущенные плечи, покорно склоненная голова... тонкие руки перелистывают страницы каких-то тетрадей... Узнаешь их? Ведь это - твои дневники... копилки наивных мыслей, детских секретов, нелепых мечтаний... Мама... как же она постарела... мама... она ведь скучает... мама... она давно простила... мама... она... мама... бедная, любимая, строгая... мама...
Задыхаешься от любви и обиды, броня на сердце мешает дышать... Хочешь упасть на родное крыльцо и закричать, захлебывааясь рыданиями:"Мама, любимая мама, прости меня, мам, пусти меня домой..." Ощутить легкое касание сухих губ, почувствовать прикосновение теплых маленьких рук... вдохнуть уютное тепло дома, уткнуться носом в старый диван... быть ребенком... быть рядом с мамой...
"Нет, мама... я не стою тебя, мама... ты готова простить меня... но я чудовище, мама... я не вернусь..."
Бросив последний взгляд на родное окно, такое теплое и близкое, уходишь, и за тобой уходит дождь... Уходишь... чтобы смотреть на другие окна... не такие родные и желанные... темные и чужие... Уходишь, укрепляя броню сердца... Уходишь, сковав эмоции льдом... Слезы высыхают на щеках... умолкает дождь... Уходишь... и безучастно-слепые окна наполняют твое сердце тьмой... до самых краев...