Альманах осенний вальс

Альманах Осенний Вальс
Альманах

ОСЕННИЙ ВАЛЬС

Ноябрь 2009г.



Авторы:


Анна Дудка
Сергей Грущанский
Дина Августовская
Игорь Лебедевъ
Татьяна Эпп
Галина Небараковкая
Зинаида Королёва
Петровна 2
Игорь Федькин
Грачева Арина
Жанна Тигрицкая
Игорь Гашин Егор
Диана Горная
Елена Слаутина Сибирь
Мартемьянов
Сергей Герасименко
Геннадий Рябов
Владимир  Хлопков
Аня Муха

Художественное оформление, Грачёва Арина.



Вступительное слово.

Осень. Время Поэтов. Многих творческих людей это время года вдохновляет на создание прекрасных художественных образов. Посмотрим на мир их глазами.

Альманах «Осенний вальс» - частный гуманитарный проект в рамках Сайтов ПрозаРу и СтихиРу. Произведения, включенные в Альманах, отобраны не в результате конкурсов, а своим появлением здесь обязаны лишь доброй воле создавших их  Авторов.

Надеемся, что представленные здесь произведения Вам понравятся, и Вы станете частыми гостями на страничках наших Авторов.

С уважением и добрыми пожеланиями,
Ответственный редактор Альманаха Игорь Лебедевъ.
г.Москва

Ноябрь 2009г.


   

Скоро осень...

Игорь Лебедевъ

Август. Лето.
И вдруг замечаешь первый осенний лист. Это тополь спешит навстречу Осени, бросая нам под ноги свои шуршащие листья-перья! Они сразу же наполняют воздух своим остро-пряным запахом. Запахом увядания, чего-то утраченного, несбывшегося...
Скоро осень...


Игорь Лебедевъ

Августовские звездопады*.

В каком году это было? Точно уже и не припомнишь… 
Август. Тихий безветренный вечер. Мы сидели вдвоем на скамейке под вишней в нашем старом саду. Смеркалось. Наш маленький сын уже давно уснул в своей колыбельке. Старый дом, как живой человек, дышал теплом и покоем. А мы сидели и слушали тишину.
Наверное, бывает тишина двумерная. Что в ней может быть? Звук (вернее его отсутствие) и время.  А здесь тишина была особенная – трехмерная, объемная. Казалось она везде и всюду! Разлилась до всех линий горизонта и ввысь – до самых звёзд!

Вдруг над верхушками наших старых яблонь пронеслось что-то яркое и исчезло! Метеор! И вдруг: один за одним понеслись в веселом танце десятки, сотни метеоров… Казалось, еще чуть-чуть и они начнут падать нам на голову. В звенящей тишине казалось, что они издают даже какой-то шипящий звук… Завороженные, мы сидели на скамейке и смотрели на звездопад, тесно прижавшись друг к другу, и говорили почему-то шепотом:
- Смотри, смотри! Еще один!

Августовские звездопады* - в августе орбита Земли пересекает орбиту пояса метеоров, которые частично сгорают в атмосфере, выпадая в виде звездного дождя.

© Copyright: Игорь Лебедевъ, 2009
Свидетельство о публикации №1908270662



Два осенних вальса.

Мини-сборник.


Осенний вальс.

Татьяна Эпп.

Осенним  днем,  шла  по    Большой  Садовой.
Из  парка  была  слышна  музыка.
Музыканты  играли  вальсы.
 Я  замедлила  шаг,  музыка  манила  и  влекла  за  собой.
Забыв  о  делах,  пошла  в  парк.
Со  множеством  цветущих  кустов  и  клумб,  парк  был  просто  великолепен.
Несмотря  на  осень,    растения  наполняли  воздух   пьянящим    араматом.
Перед  концертной  площадкой  собрались  люди  разных  возрастов.
Все  были  в  приподнятом  настроении.
Стояла  и  слушала  прекрасные  вальсы,  вдыхая  ароматный  осенний  воздух.
  И  тут,  вспомнила.   Когда-то  такой  же  осенью,   я  и  мой  партнер  по  танцам, открывали   осенний  бал.
Вильям   Петерс  приехал  к  нам,  в  гости  из  Канады.
Накануне,  мне  велели  развлекать  его.
Пришлось  развлекать,  тем  более  он  не  знал  ни  слова  по-русски.
Можно  сказать,  была  его  переводчиком.
Я  была  в  отчаянии,  тот  молодой  человек,  с  кем  должна  была  танцевать,  внезапно  заболел.
Тетя  Элизабет  успокоила  меня,  сказав, что  Вильям  великолепный  танцор.
И  вот  на  огромной  площадке,  среди  смешанных  деревьев,  заиграла  прекрасная  музыка.
Вильям  и  я  открыли  осенний ,  традиционный  бал.
Под  «Сказки венского леса»  Штрауса,  мы  кружились  в  вальсе.
Я  не    обращала внимания  на  разлетающиеся  длинные  волосы  и  платье.
Во  время  танца,  Вильям  шепнул  мне  на  немецком.
-Вот, дурак!  Выдумал! – смутилась  я.
А  он  обиделся.
Наконец,  музыка  смолкла!
Вспомнив,  что  шла  по  неотложным  делам,  быстро  покинула  парк.


Игорь Лебедевъ.

Под грушей.

(Летний сон в саду под старой грушей).

Конец лета. Наш старый сад. Еще тепло. Отпуск. Можно немножко расслабиться и позволить себе подремать в тени старой груши. Ветра почти нет. Но иногда он откуда-то прилетает. И тогда его ласковый шепот сплетается с покачиванием ветвей. Лучи августовского солнца не иссушают зноем, но дают необходимое тепло людям, земле и деревьям. Я лежу на раскладушке и смотрю на ветви старого дерева. Сколько ему лет? Верхние ветви давно уже вырвались ввысь над садом и гордо поглядывают на оставшуюся внизу крышу нашего дома. Воздух, настоянный на запахах летних трав со скошенных лугов и наливающихся осенним урожаем садов, наполняет легкие спокойствием и убаюкивает. Я засыпаю под почти неслышное дуновение ветра и покачивание ветвей старой груши. Мне снится сон о том, что еще тепло, отпуск только начинается и впереди много светлых солнечных дней, что я лежу на раскладушке под старой грушей, и ветер напевает мне тихо-тихо какую-то очень знакомую песню.  Где я слышал эту песню? Наверное, в детстве её мне пела мама.

Я просыпаюсь. Сколько я спал? Старое дерево покачивает ветвями в такт налетающим порывам ветра, словно танцует с ним вальс. Прощальный вальс. Отпуск закончился. Завтра уезжаем в Москву.

© Copyright: Игорь Лебедевъ, 2009
Свидетельство о публикации №1909070582


Осенняя ночь.

Дина Августовская


Осенняя ночь улыбается мне,
И в ящике спят безмятежно игрушки.
Я с нежностью слышу, как сладко во сне
Вздыхает моя золотая подружка.

А в тёмной гостинной горит монитор,
И медленный гул наполняет квартиру.
И ночь бесконечна, и тих разговор,
И нежно-насмешлива осень-задира.

Как ласковы, сладки и страстны слова!
Как радостно я наполняюсь тобою!
Волнуюсь, и кругом идёт голова,
И ночь на балконе так пахнет весною.

© Copyright: Дина Августовская, 2005
Свидетельство о публикации №1510261801


Игорь Лебедевъ

Начало осени в Подмосковье. Уча*. 

Подмосковье. Начало осени. Утро.
Река от переполняющей её воды кажется немного выпуклой и вязкой, как кисель. Одиноким обручем над водой висит пешеходный мостик. Где-то вдали виднеется рыбак у ещё по-летнему зелёной берёзы.
Над самой рекой бесшумно появляется и исчезает пара уток.
Солнце ещё не встало. Прибрежные травы,  тяжелые от обильной росы лежат широкими волнистыми пластами, словно послушные кисти неведомого художника, пишущего пейзаж в этот ранний предрассветный час.  Лёгкий редкий туман, прячущий очертания берегов, готов сразу же исчезнуть под лучами солнца. Но оно ещё не встало. Природа только готовится к этому важному событию, торжественно и неотвратимо начинающему новый день, Твой Новый День!

И вот в одно мгновение всё меняется!

Солнце!

Добрый День!

Добрый Всем День!


Уча* - река в Московской области. Приток р.Клязьмы.


© Copyright: Игорь Лебедевъ, 2009
Свидетельство о публикации №1910190545


Игорь Лебедевъ

Бабье лето.

«Есть в осени где-то
Прозрачные дни,
Осколочки лета,
Как будто они.
Летит паутинка
В лучах золотых, -
Для сердца картинка
Просторов родных…»

Берёзы, подёрнутые золотом, высоко протянули к ярко-голубому, бездонному небу свои руки-ветви. Безветрие. Как сказал бы мой отец: полный штиль. Я иду по лесу, экипированный в видавшую виды штормовку, резиновые сапоги до колена, спортивные брюки, заправленные в них, и майку. На голове – кепка. Моя цель – осенние опята, укрывшиеся своими большими семьями в расщелинах старых берёз, иногда забираясь высоко вверх по толстым, бело-чёрным стволам  на почти недосягаемую высоту. Вокруг – высокая трава. Нужно быть начеку: ведь в этой траве тоже могут притаиться семейки рыжеватых, крепких, свежих опят.

Лес живёт своей жизнью. Вот пролетел, жужжа, шмель, ему ещё есть чем поживиться в этот солнечный и не по-осеннему тёплый день. Вон сколько лесных фиолетовых, красных, жёлтых цветов.  Снуют какие-то лесные птицы, иногда вылетая прямо из-под ног. Лесные пауки, развесив свои грандиозные сети-паутинки, украшенные капельками росы, поджидают добычу. А добыча тут, как тут! Толстые лесные мухи, какие-то жучки уже бьются, всё больше запутываясь в губительных сетях. Бабочка вылетела откуда-то из-под  мышки. Ярко-коричневая, с синим «глазом», в радужном ободке. Как она называется? Помню, в детстве, мы их звали «шоколадницы»… Вот по стволу берёзы шествует строй лесных муравьёв. Куда они идут?   Говорят, что насекомые, в частности, муравьи, и не подозревают о существовании человека на земле! А может быть, это  так и есть? Кто мы на этой Земле? Странники, заглянувшие в гости, или хозяева? А вот кто-то глухо гудит у корней старого дерева! Осторожно, это гнездо шершней. Вот один влетел в чернеющее отверстие у самой земли, другой…  Лучше обойти этих разбойников, так будет лучше и для меня, и для них…  Иду дальше. Чу: в траве рыжие головы! Великолепная семейка!... Сколько их!... Один, два, … двадцать, …, сбился со счёта! Неважно, смотрю снова по сторонам. О, ещё одна «семейка», а дальше ещё одна, ещё… Уф, вытираю пот со лба, солнце начинает припекать, как летом! Смотрю вверх, на стволе берёзы висят, как какие-то неведомые создания, гроздья рыже-серых, великолепных опят, с чуть треснувшими на солнце шляпками.  Дотягиваюсь до них какой-то длинной палкой. Они шумно падают в траву и рассыпаются веселыми рыжими стрелами. О, моя сумка полна! Можно идти домой. Ориентируясь по солнцу, иду к дому…               

Берёзы, подёрнутые золотом, высоко протягивают к ярко-голубому, бездонному небу свои руки-ветви. Безветрие. Как сказал бы мой отец: полный штиль.

Бабье лето.

© Copyright: Игорь Лебедевъ, 2009
Свидетельство о публикации №1910050400


Игорь Лебедевъ

Отель.

Экспромт.

Осень...
Жёлтые листья падают в медленном танце. Ты идёшь по улице, подняв воротник. Зябко. В окошке отеля горит огонёк лампы, неся тепло и уют. Как хочется в этот промозглый московский вечер тихонько сесть за опрятно убранный стол и выпить чашку чая. Через тонкий фарфор тепло растекается по Твоей руке. Ты улыбаешься...
-Добрый вечер, отель! Приятно познакомиться!
-И мне... , - доносится тихий шепот, смешанный с легкими волнами музыки в зале и пением ветра за окном...


© Copyright: Игорь Лебедевъ, 2009
Свидетельство о публикации №1909300325


Игорь Лебедевъ

Вальс о вальсе.

Поздняя электричка. Вальс о вальсе.

«…вальс – это танец влюблённых!
Вальс – это всё-таки вальс!»

Пятница. Вечер. Электричка мерно отстукивала положенные километры и стыки. За окном ветер и дождь танцевали с осенними листьями вечерний, стремительный вальс. 
Полупустой вагон. Уставшие за неделю люди думали о доме и тепле, которое вот-вот откроет для них свои объятия, домашнем тепле и тепле родных сердец, любящих и ждущих…
Очередная подмосковная станция. Фонари сквозь пелену дождя освещают платформу. Люди выходят, открывая на ходу зонтики и поднимая воротники. Дождь…  Жёлтые листья прилипают к оконному стеклу. Поезд начинает своё поступательное движение – дальше и дальше, унося оставшихся пассажиров в ночную тьму и неведомую даль. Неожиданно тихий голос(я слышу через наушники, передающие тихую песню на испанском языке) произносит:
-Добрый всем вечер!
В начале вагона стоит немолодая уже женщина. В руках – баян. Тихий голос поёт:

«Есть ли на сердце грустинка -
Мало ли вдруг почему!
С вальсом поставьте пластинку,
Все расскажите ему.

С легким изящным поклоном
С вами простится печаль.
Вальс - это танец влюбленных,
Вальс - это все - таки вальс…»

На душе тепло. От тихого голоса, от песни о вальсе, который кружится и кружится, много лет, неся радость и надежду добрым людям.

…….

"...Чей - то прадедушка юный
Твой или может быть мой
Ночью далекой и лунной
Шел со свиданья домой

Шел молодой окрыленный
В музыке счастья кружась
Вальс - это танец влюбленных..."

......

«…Пусть на земле нашей старой
Новые вальсы звучат!
Пусть восхищенные парни
Кружат счастливых девчат.

Пусть в тишине затаенной
Кружатся звезды для нас!
Вальс - это танец влюбленных,
Вальс - это все - таки вальс…»

…….
Женщина медленно идёт по вагону. К ней тянутся руки с десятками. Она тихо говорит каждому:
-Спасибо! Спасибо Вам! - и улыбается в лёгком полупоклоне.

За окном ветер и дождь танцуют с осенними листьями вечерний, стремительный вальс.  Я выхожу на следующей остановке, на ходу раскрывая зонтик. Жёлтый осенний лист падает мне под ноги. В луже отражается свет фонаря, освещающего платформу. Краем глаза вижу в освещённом окне отъезжающего поезда женщину с баяном…
В душе звучит:

«…Сколько улыбок смущенных,
Сколько восторженных глаз!
Вальс – это танец влюблённых!
Вальс – это всё-таки вальс!»

© Copyright: Игорь Лебедевъ, 2009
Свидетельство о публикации №1910010350


Игорь Лебедевъ

Дикое, осеннее поле.

В холодном осеннем поле дикие травы ложатся, послушные ветру, бродяге и страннику. Он гонит стада серых тяжёлых туч куда-то с северо-запада. Они несутся по небу, как отара овец, сбившихся в кучу, толкаясь своими серыми, рваными боками и наступая друг на друга.

Травы, вы тянете кверху свои великолепные головы, украшенные теми самыми коронами соцветий, которые ещё пару недель назад смотрелись со всем царским золотым и серебряным великолепием начала осени… А теперь вы – грустны и печальны. Ваши короны – тусклы и стебли черны. Тоска разлилась в поле. Волны бегут под злобными ударами  ветра. Одна за другой. Одна за другой.
 
Высоко в небе какая-то одинокая птица борется с ветром и близким ненастьем. Крылья её черны и сильны. Но ветер сбивает её путь, не даёт следовать только ей ведомым маршрутом. Все усилия тщетны.

Дикие травы, вы крепко вцепились своими корнями в эту уже остывающую землю. Ветер вас не сломит. Скоро, очень скоро выпадет снег и принесет всем облегчение. Он укроет вас до весны своим белым саваном. И под ним до весны вам будут сниться чудесные и мудрые, как сама земля, сны. Сны о зелёной траве, синем небе и ярком летнем солнце, согревающим своими лучами всё живое и дающими жизнь.

А сейчас – тоска разлилась в поле. Волнами ложатся и снова встают дикие травы под новыми и новыми ударами ветра. Надежды нет.

Октябрь.
 

© Copyright: Игорь Лебедевъ, 2009
Свидетельство о публикации №1910080349



Лица столицы. Золотой туман

Игорь Лебедевъ

Золотой туман.

Холодное октябрьское утро. Москва. Ростокинский проезд. Справа парк «Сокольники» тянется к дороге чёрными промокшими руками озябших деревьев. Слева, вдалеке – парк «Лосиный Остров». В оба направления еле двигающаяся пробка. Утренний туман клочьями выползает на проезжую часть, ложится под колёса ватным одеялом, укутывая редких пешеходов в свои негреющие пледы. Светофоры моргают своими бессонными глазами и приглашают двигаться дальше… Едем.

И вдруг внезапно что-то изменилось!   

Это солнце. Поздно проснувшееся октябрьское солнце мгновенно осветило, окрасило всё в золотые тона. И, о чудо! Только что блёклая, стылая листва дубов и клёнов заиграла, засияла всеми оттенками золотого, медного, бронзового! Парк уже не кажется угрюмым и холодным! Лучи позолотили пласты тумана, капельки влаги на ограде, стайки студентов, спешащих на занятия в свои институты. Золотой туман!    

Октябрьское утро. Москва. Ростокинский проезд. Парк «Сокольники» тянется к дороге весёлыми яркими руками золотых ясеней и клёнов! Стайки студентов весело переговариваясь, спешат на учёбу! Светофоры подмигивают нам: в добрый час! Солнце освещает утренний московский пейзаж. Повсюду царит Золотой туман!




© Copyright: Игорь Лебедевъ, 2009
Свидетельство о публикации №1910152195
 

Осень в районном центре.

Игорь Лебедевъ

Из стихов Павла Воробьёва.

Перевод с белорусского.

Осень в районном центре.

По старинным грязным тротуарам,
Шелестят опавшие листы,
Ходят зачарованные пары,
И смеются смехом пустоты,
Тем нежданным, словно дождь без хмары*,
Что сжигает чувства, как мосты.

Может я не против их утехи,
Просто нынче я один хожу.
Осень, мгла.
И тяжко верить смеху
Так, как веришь ветру и дождю.

Хмара* - туча(белор.).




© Copyright: Игорь Лебедевъ, 2009
Свидетельство о публикации №1909222090


Осенний джаз

Петровна 2


Средь бела дня и не понять откуда... вдруг... и сразу... возник и потянул
к себе магнит из звуков джаза... Ах, звуки эти так манили, душа просила,
что отказать себе, испить ту музыку не в силах.
На джаз иду, про все забыв, как в наважденье! Мелодия, как серпантин,
сплетает путы, сознаньем управляет, решив меня в себя впитать и главной стать,
ведь все другое - второстепенно будто...
А главное сейчас – осенний парк весь в джазе! И золото листвы на синем неба фоне...
У парковой скамьи, переплетая краски музыки и жизни, прохожим музыкант слепой
играл на саксофоне.
О, чудо-виртуоз! О, ретро-мастер! Нам рисовал из джаза нот экспромт-картины.
Одни, задев в душе ранимой страсти, стоят, застыли...
Другим все это, будто, ни к чему - проходят мимо...
Я зачаровано стою, в мечтах свой джаз рисую... И слышу шепот, тихий звук мне:
«Потанцуем?»
Как хорошо! Ведь и мечтать, о том не смела. Как незнакомец угадал, чего хотела?
И закружили, как во сне, листвы опавшей, едва касаясь... Глаза закрыты
и только чувства переплетались... Восторг и счастье забрали в плен нас...
и лишь в реале, звенели звуки, пускай без ритма, монет в футляре.
Нам настроенье дарили осень и мастер джаза. И были все мы одним дыханьем сейчас
согреты. Под джаз осенний мы танцевали, а щедрый зритель
дарил танцорам и музыканту аплодисменты.

© Copyright: Петровна 2, 2009
Свидетельство о публикации №1910240808


Греет красками осень

Игорь Федькин

И снова мотивы Екатерины Максимовой,http://www.proza.ru/2009/09/20/463


Греет красками осень. Пусть дождь за окном, но печаль
По стеклу запотевшему тихо стекает, как слёзы,
Как ни странно, уходит с теплом в ту далёкую даль,
Где остались пастись на лугах твои девичьи грёзы.

Греет красками осень. Как солнышком светишь душой,
И улыбкою в помощь подруге, что вновь заблудилась.
Ты идешь не спеша, согреваясь любовью большой,
Осторожно которой недавно совсем ты открылась.


© Copyright: Игорь Федькин, 2009
Свидетельство о публикации №1909231085

Слушать блюз под дождем

Игорь Федькин

Мотивы блюза Екатерины Максимовой,http://www.proza.ru/2009/10/08/1119

Слушать блюз под дождем, с сигаретой и чашечкой чая,
Согреваясь душой под неспешный приятный мотив,
Или всё позабыть - и в постель, на любовь отвечая,
Хорошо, если вымоет грусть, дождь, с утра накатив...

Слушать осени блюз. Под мелодию сыплются листья,
И кусочек луны запиваешь ты терпким вином,
Наслаждаешься чувством полета в заоблачной выси,
Романтично-реально. И это не кажется сном…


Блещет золотом купол...

Игорь Федькин

Ольге Алексовой, http://www.proza.ru/2009/10/13/1054

Блещет золотом купол, в речной отражаясь воде,
Чистота и покой. Здесь безвременье. Властвует вечность.
Пусть прохладно немного, пожухлые листья везде,
Позади долгий путь, впереди - в облаках - бесконечность.

Фресок странные лики, и слышатся их голоса,
В новой жизни тот храм возрождает и силу, и святость,
А за стенами зеркало вод, в нем видны небеса,
Загляни в отраженье, судьбы оцени непредвзятость...

© Copyright: Игорь Федькин, 2009
Свидетельство о публикации №1910131155


Поздний вечер осенний

Игорь Федькин

Поздний вечер осенний. Дежурит на улице Грусть,
Словно пёс на луну -  напевает противный мотив,
Не зову её в гости, другую подругу дождусь,
Обещала сегодня Любовь ко мне в гости зайти.

Поздний вечер осенний. Снежинки, пятно фонаря,
Будто бабочки летом кружатся в рассеянном свете,
Вот и встретились осень с зимой на заре ноября.
Ты со мною. Тепло. Пусть на улице холод и ветер…

© Copyright: Игорь Федькин, 2009
Свидетельство о публикации №1911070612

Ода Осени

Владимир Хлопков

       Чернеет ночь терпким вкусом кофе. Облако сахара звездами застыло на столе, и нет ничего, что было бы большей негой, чем та прохлада, что веет осенью в окно. Фрагменты мыслей, эмоций блеклые вспышки, разум спит, и необычайная легкость воскрешает мою душу. К чему этот душный груз излишних размышлений? Ведь в контрасте с черным даже самый скучный цвет, как тот упавший сухой лист, необычайно ярок и прекрасен. Дым сигареты, едва различимый сердца стук, и Вселенной бесконечность столь проста... Холодная нежность смятых простыней. Великая симфония ночной тишины. Порывы ветра с шелестом разметают со стола скучные стихи, разжигают пожар пестрых красок листопада, разжигают пожар в моей душе... И нет минуты, когда я был бы столь близок с этим миром. Как бой тамтамов в черных джунглях страсти, как музыка флейты пастуха в одиноком лунном поле, поет сердце мое. Свет луны даже город может сделать чистым полем. По пустым улицам бродят призраки давно забытых мыслей. В прозрачном небе льет прозрачный дождь забытых мечтаний... и воспоминания мои, как старые выцветшие фотографии сгорают на кладбищах в дуэте с сухой листвой. Сладкий дым их воспаряет к небесам и растворяется в их бесконечных далях. Нет ничего, что приносило бы боль. Нет ни зла, ни ярости, ни страха - нет ничего лишнего в этой ночи очищения. Прохладный воздух с ароматами тлеющей природы омывает тело мое, смывает всю грязь с него, все грехи, все мое несовершенство... Я чист, мне нечего скрывать, я лечу над кострами этого безликого города, я лечу, растворяясь в дыхании божественной палитры. Я пью морозный воздух красоты, и жажда моя исчезает вместе с зеленым цветом ушедшего в небытие лета. Я свободен. Нет вопросов. Мир кристально чист, и я, как часть этого мира, тоже. Молчание - лучшая молитва. Ледяные горные ручьи, безмятежность синих пустынь, лесной ветер, тишина бескрайних лугов, чернота океанов... В осеннем небе можно увидеть все, ибо я - осеннее небо, я - весь мир вокруг, я - все. Я слышу нежный шепот голосов, они зовут меня, и я готов отдаться им всей моей свободой. Сновидения преданно ждут. Осенью они особенно прекрасны. Безмолвный звон колоколов, пение предрассветных птиц, треск падающих веток, шум верхушек елей... Скоро взойдет солнце. Скоро придет новый день. Перерождение. Я живой. Я живее, чем вчера. Осень преображает. Осень дарит покой. Осень омывает. Я люблю тебя, Осень!

© Copyright: Владимир Хлопков, 2008
Свидетельство о публикации №1810150551


Осень

Жанна Тигрицкая

(Из романа "История моих ошибок")


На своей волынке заиграла осень,
Дождика рыданьям ветер подвывал.
На душе вдруг стало как-то зябко очень -
Не бодрит и листьев пестрый карнавал.

Не закружит в танце листопад багряный,
Не разгонит ветер тучи-облака.
Самый лучший доктор не залечит раны,
Что на сердце наше нанесла тоска.

Белою периной снег укроет землю,
Обогреет нежно чистотой своей.
Шепоту природы всей душою внемлю:
«Поправляйся, Солнце! Больше не болей!»

© Copyright: Жанна Тигрицкая, 2009
Свидетельство о публикации №1909160486


И опять непогода...

Жанна Тигрицкая

И опять непогода растревожила сердце:
На деревьях нет больше их ярких одежд,
Дождик вновь выбивает мелодию скерцо,
Оставляя лишь лужи от наших надежд.

Те мечты расцвели по весне вместе с садом,
И чисты были, как небосвод голубой:
В жизни главное - чтобы повсюду ты рядом
Был до самого смертного часа со мной!

Каравелла любви быстро мчалась сквозь лето,
Рассекая волну, развернув паруса -
Но  однажды пропала, сверкнув, как комета,
Лишь туманный оставила след в небесах.

Звезды холодно смотрят на землю зимою:
Не понять им никак наших бед и тревог.
Знаю только одно: будь сейчас ты со мною,
От печалей ночных ты б меня уберег.

Но не праздновать стуже  в моем сердце победу!
Лишь повеет своим ароматом весна -
Соберусь и в леса, на природу поеду:
Наблюдать пробужденье ее ото сна.

Пусть душа встрепенется, согретая солнцем,
А потом запоет вместе с щебетом птиц,
И среди облаков в ярко-синем оконце
Вдруг покажется Ангел... И падая ниц,

Обниму эту землю, прижмусь к ней щекою -
Не отпустит, притянет меня, как магнит!
Слезы хлынут из глаз: сей соленой рекою
И молитвой мой Ангел меня исцелит.

Я вдохну полной грудью земли ароматы,
Жадно выпью волшебный небес эликсир,
Осторожно вкушу облаков сладкой ваты —
И в душе у меня восстановится мир.

Есть порядок во всем, установленный Богом,
Всем событиям жизни назначен свой час.
И, возможно, сегодня за нашим порогом
Ждет любовь, в мир пришедшая только для нас....


© Copyright: Жанна Тигрицкая, 2009
Свидетельство о публикации №1910260386


Отцвела листопадами осень...

Жанна Тигрицкая

Отцвела листопадами осень,
Вновь уныла погода, сыра:
Все укутано дымкой белесой -
Знать готовиться к вьюгам пора...

Поутру мириады снежинок
Лихо пустятся в праздничный пляс -
Вот уже и не видно тропинок,
Все надежно укрыто от глаз.

Накрахмаленной скатертью белой
Приглашенных встречает зима.
Гости рады, но все же несмело
Покидают пока что дома.

Снег идет — и вот мы спозаранку,
Встав и бросив в окно беглый взгляд,
Не застанем уже самобранку:
Завалил ее всю снегопад.

И теперь одеялом пуховым
Распласталась зима по полям.
Поздравлять всех друзей с годом Новым
Надо срочно готовиться нам.

В дом красавицу-елку поселим,
Водрузим на вершине звезду,
И гирлянду повесим на ель мы -
Разноцветных шаров череду.

Припасем для всех близких подарки -
Пусть любовь наша будет видна!
Ну, а в полночь поднимем же чарки!
Дружно выпьем за счастье — до дна!


© Copyright: Жанна Тигрицкая, 2009
Свидетельство о публикации №1910280600


Свеча надежды

Анна Дудка

Зима замешкалась. И осень
Каргою старою голосит,
По полю рыжему вороной,
Не серою, а грязно-черной,
Всё прыгает, ища зерно.
И серый день чуть приподнялся,
Но открывать глаза не хочет,
Сорокой под окошком взялся
Ещё темнее ночь пророчит:
Тьма разольется, как вино.
Но на столе свеча искрится
И по душе тепло струится.
Сгорает темень в том огне –
Свеча надежду дарит мне
И светит путнику в окне.

Перевод с украинского стихотворения «Свiчка» Лизы Лещинской
http://www.stihi.ru/2006/11/21-1776

Десь забарилася зима і осінь, як стара ворона,
клигає по рудих полях уже й не сіра, брудно- чорна.

І сірий день,неначе й встав, та відкривать очей не хоче,
сорокою попід вікном іще темнішу ніч пророчить.

Яскравий вогник на столі моє життя та душу гріє,
згорає темінь у вогні, то свічка в ніч надії сіє...


Вдали замешкалась зима,
И осень старою вороной
По полю рыжему снуёт,
Не серой, а уж грязно-черной,
Всё ищет, прыгая, зерно.
И серый день привстал как будто,
Но открывать глаза не хочет,
Сорокой под моим окошком
Ещё темнее ночь пророчит.
Но пламень свечки на столе
Мне жизнь и душу славно греет.
Сгорает темень в том огне –
В ночи свеча надежды сеет.
***

© Copyright: Анна Дудка, 2009
Свидетельство о публикации №1910090312


Дыхание Зимы. Реплика на «Свеча надежды» Анны Дудка

Игорь Лебедевъ

Дыхание Зимы.

Реплика на "Свеча надежды" Анны Дудка.

http://www.proza.ru/2009/10/09/312

РЕПЛИКА.

Зима замешкалась вдали,
И лишь ворона-осень рыщет,
Всё что-то в поле стылом ищет
Не зёрна ищет, а рубли.

И зябко прыгает она,
И зорким глазом наблюдает
Как отблеск свечки тихо тает,
Что на столе зажгла Зима!

Зима, ты душу не тревожь,
Как в стылом поле ветры злые
Ты не кружи дела былые
И не точи разлуки нож...

21.10.2009г.


Про антоновские яблоки

Грачева Арина

( Из цикла "Между городом и деревней" )

Люблю, люблю я антоновские... настоящие чтобы...с хрустом! с восторгом!
Люблю ждать их появления в ранней осени, люблю съесть в охотку несколько штук сразу, наслаждаться неповторимой желтобокой их красою, люблю готовить яблочный пирог (непременно с антоновкой!), вдыхать многокрасочный крепкий аромат.

Люблю ходить в погожий денёк по рынку и выбирать настоящие, самые лучшие, "чистоплодные" антоновские. Чтобы покрупнее, ярко-жёлтые, на вес тяжёлые.
Много разных антоновок попадается. Хороши и липецкие, и курские, и более южные, а всё же всех милее мне свои - среднерусские. Самые душистые и ядрёные. Видна в них вся наша щедрость природная. Вроде и не броско - яркое, а какое красивое! всех оттенков желто-зеленого... никогда не бывает краснИнки - и быть не должно. Если есть хоть один штришок багрянца - это не антоновское, разве что с чем-то скрещенное... А вот наливное попасть может. Если дали ему подольше на дереве продержаться, впитать все соки земные... Тогда пойдут по бело-желтому боку разводы стеклянные или крапинки хрустальные или сольются они в большие пятна янтарные...
Загляденье! Чудо фруктовое! Жаль, хранится такое яблоко недолго: начинает темнеть по налитым прожилкам, а затем и всё "пропадает", обретая ровный коричневый цвет. Притом остаётся плотным, без гнили, с легким запахом прелых листьев.

Антоновку никогда с другими сортами не перепутаешь. Можно смело посылать самого несведущего мужа. Вот если отправить за боровинкой, пепином или анисовым - обязательно принесет не то: сам не отличит, а продавец обманет недотёпу...  Антоновское же знают все, а остаются сомнения - стОит понюхать и точно не ошибёшься.

Люблю, когда их куплено много: большая корзина или ведро у дороги на загородном шоссе.

Намоешь сразу целую вазу, поставишь у большого окна в столовой - так и вспыхнут жёлтым пламенем на фоне пасмурного осеннего неба. Словно маленькие солнышки тихий свет излучают. А аромат! аромат -- до сАмой прихожей. Входишь с улицы в дом - и волна! - дух антоновки. Бодрит! Идёшь мимо вазы - ненароком залюбуешься крутобокими охристыми красавцами. Возьмёшь в ладонь - тянет! - рука радуется, и тугая ласка от кожицы.
Не удержишься, надкусишь - вкус божественный, словно животворная сила переходит во вкушающего.
Кто как, а я не люблю антоновки прямо с дерева. Надо, чтобы отлежались немного, хождение соков поубавилось. Тогда кислинка чуть смягчится, и к ней лёгкая сладость добавится. И мякоть станет более рассыпчатая, сахарная. Аромат же не уйдет, окажется не резкий, настОянный.
Ешь в удовольствие, но надо знать меру, иначе кисло внутри станет или набьется оскомина.
Зубы же непременно заблестят от кислоты - давно заметила. Опять радость!

Хороша антоновка и своей лёжкостью.  При правильном хранении будет до весны снабжать вас витаминами и прочими минералами.

А Марьюшка, в деревне, пила "яблочный чай", нарезая кусочками в кипяток антоновку. ГовАривала: "сАмое целительное антоновское-то яблоко, всю силу берёт от земли, ишь, в нём крепость какая... и дух-от райский..." А натощак съедала несколько ломтиков, обмАкивая их в меду (не секрет ли долголетия?).

Никогда не забуду, как лакомились мы с ней зимой мороженой антоновкой.
Принесёт, бывало, целое сито, а они стучат-позвякивают как ледышки, на некоторых видны пушистые иголочки инея. В тепле яблоки быстро потели, покрывались матовой сеточкой мелких каплюшек. Протру их сухой тряпочкой и выложу в один ряд на чистое , чтобы побыстрее оттаяли. Со льдом грызть нельзя - иначе заболит горло.
На вид такое яблоко невзрачное, тёмное, иногда бочок сморщенный, или трещинки..
А поесть - животу праздник! - мякоть нежная, подслащеная, освежающе-влажная: то ли яблочные соки растопились, то ли туманы осенние...
А моченые!.. Бывает, только они и могут потрафить капризам молодой сударушки, что дитя под сердцем вынашивает. Сама немало съела в подобном положении.

Да что говорить! Любят и ценят на Руси антоновку. Как солёный огурчик или репку. Знать, своей стойкостью, неприхотливостью, некрикливой красотой и огромной пользой пришлась она по душе русскому человеку.

*** *** ***

Встаёт перед глазами картина деревенского сада. В разгар осени он уже пустой, почти безлистный, просвечивает насквозь. Посмотришь с крылечка - уныло. И лишь бросается в глаза большая старая антоновка, в негустой, но раскидистой кроне которой, на самом её верху, крепко держатся несколько десятков ярко-жёлтых плодов. Как корона.
Антоновка - в короне! Царствует!

Сентябрь убегает от летней жары,
Антоновкам радуги снятся.
И словно венец урожайной поры
Плоды на ветвях золотятся.

Октябрь-ноябрь 2006

© Copyright: Грачева Арина, 2007
Свидетельство о публикации №1711300054


Зинаида Королева

Оставайся, Осень!

*Белый стих*

Загрустила Осень,
Плачет и печалится,
Слёзы льёт ручьями
О былой листве густой.

А она, опавшая,
Расстелилась под ноги
Мягкою постелью,
Нежность золота храня.

Засыхают листья,
И тепло уносится...
Грусть в шуршанье тихом
Льётся музыкой в груди.

И в порывах  ветра
Заклинанье слышится:
"Оставайся, Осень!
Навсегда не уходи".


Ноябрь

Сергей Грущанский

И снова зима…
                Необъятная стынь
уныло молчит в перелесках.
Пустынно в природе. И мысли пусты
от глупого снежного блеска.

Как будто замедлило Время поход…
Как будто иссякли желанья…
И бледен, как вечный покой, небосвод –
потухший экран мирозданья.

Есть память.
                Но в памяти место цветам:
фиалковый… жёлтый… зелёный…
На деле – серебряный траур куста
и тёмные линии клёнов.

Создатель пошёл на отчётливый брак…
Цепочка следов анонимных
сбегает по белому
                в белый овраг
и - только…  Живого не видно.

И сам я – вдали от весенних сует
покинувший гладкость дороги –
как будто бы есть, а как будто бы нет,
и в сердце – кристаллик тревоги.

© Copyright: Сергей Грущанский, 2009
Свидетельство о публикации №1911010732


Загрустила, закружила осень

Мартемьянов

Загрустила, закружила осень,               
бьётся ветром, рвётся на чердак,               
подарив мне на прощанье просинь,               
словно нищему на паперти пятак.         

Скрипнет вдруг калиткой у порога,            
да листвой закружит вдоль окна,               
почернела во поле дорога,               
грусть осеннюю впитавшая сполна.               

В миг один состарилась берёза,
сбросив свой зелёный сарафан,
в ожиданье первого мороза,
по-девичьи укрывая нежный стан. 

Убегает, не прощаясь, осень,               
прошлое всё скинув на чердак,               
подарив мне на прощанье просинь,            
словно нищему на паперти пятак.   

© Copyright: Мартемьянов, 2009
Свидетельство о публикации №1910123884


Сергей Герасименко

Картинки осени

Осени неброская краса
Очарует каждого поэта.
На ветвях туманная роса
Не сверкает, словно ярким летом.

Всё покрыто серой пеленой.
Очертания домов размыты.
В небе над тобой и надо мной
Птиц последних стаи где-то скрыты.

Листья в кучи дворники гребут.
Влажные, прилипли к тротуару.
Что им осень? Только лишний труд.
Что им птицы? Лишняя «запара»…

Рубрика произведения: Мир души
©Сергей Герасименко 24.10.2009

Хмельницкий. 2009г.



Иерусалимский листопад

Диана Горная

Всем погибшим в терактах посвящается.

ИЕРУСАЛИМСКИЙ ЛИСТОПАД


Листья. Жёлтые. Багровые. Листья. Повсюду. Кружатся. Что-то шепчут под ногами. Что они шепчут? Шум машин, Звуки сирены… и снова шёпот. Листья. Они повсюду. Жёлто- багровые.

- Вера, ты сильная… ты выдержишь… нужно жить...- вцепилась подруга в рукав пальто.

Отдёрнула руку и выбежала. Двери, коридоры, ступеньки, ступеньки, ступеньки, двери. И ветер! Прямо в лицо косым дождём.

Листья. Листья. Жёлтые, багровые.

Она лежала в листьях, а Он сыпал и сыпал на неё оранжево-багровым листопадом . А потом смотрел. И улыбался. И солнце слепило глаза. И слёзы! Слёзы! Нет, не от солнца…


Листья. Багровые, жёлтые, багровые.

Разжала сжатые в кровь пальцы. На ладони - впившийся в кожу, багровый крест.
Всё что осталось от Него.
Листья. Жёлтые, багровые, мокрые. Шепчут что-то. Шепчут Его голосом! Не слышно! Гул машин. Сирены.

Её не пропускали, но она прорвалась сквозь сомкнутое кольцо полицейских …
Огромные жёлтые листья, багровые желтые листья, разбросаны по мостовой! И нет воздуха. Совсем нет воздуха! Кто-то оттаскивает её оттуда. Она уже не сопротивляется. Стоит там, за чертой. Ветер срывает платок с плеч и кружит в воздухе. Платок в жёлто-багровых листьях! Он подарил ей его… «Я привез тебе в Иерусалим листопад!» Пад.. пад…пад.. ! Она снова прорывается через толпу. И … там, на мостовой люди в чёрном собирают огромные листья в мешки.. их много… много людей.. много мешков… много листьев… и на одном из них – Крест! Его крест.

Листья. Они повсюду. Кружат. Кружат. Шепчут что-то. Зовут куда-то. К нему!
И она закружилась. Сильней, ещё сильней. И разбежавшись, прорываясь сквозь тысячи осколков стеклянных преград, бросилась ввысь.

Она летит, распахнув руки, и солнце слепит глаза. И слёзы. Слёзы! Не от солнца…

И листья кружатся, кружатся вокруг. Жёлтые. Багровые… жёлтые… багровые… жёлтые!


Иерусалим, 2008

© Copyright: Диана Горная, 2008
Свидетельство о публикации №1804170601


Тихая охота

Галина Небараковская

По беломошнику, хрустящему и звонкому,
Бреду с корзинкой с раннего утра.
Спросонья потянулись сосны тонкие,
Нарядные, в мохнатых свитерах.

А возле пня, уже давно замшелого,
Едва-едва качаясь на ветру,
Брусника грозди опустила спелые.
Их бережно в ладошки соберу.

Ах, как же сладка ягодка таёжная!
Не мытая. Не с чашки, а с руки…
Ещё в росинках… Дальше осторожно я
Иду искать грибные уголки.

Я знаю этот бор сто лет, наверное:
Лисички – здесь, а там – боровички,
На крепких ножках, в тёмных шляпках, первые,
Сидят во мху, смешные толстячки!

Какая прелесть – «тихая охота»!
Я в этот бор, как в светлый храм, вхожу!!!
А если вдруг мне не поверит кто-то,
Пойдёмте, я вас тоже провожу.


© Copyright: Галина Небараковская, 2009
Свидетельство о публикации №1910260436


Осень

Галина Небараковская

Осень, ты  пока не торопись,
У меня ещё свиданье с летом,
Ты сегодня, осень, под запретом –
Не смотри так хмуро и не злись.

Знаю, осень, что не миновать
Мне твоих объятий нежеланных,
Не уйти от заморозков ранних,
Что украсят сединою прядь.

Знаю также, что не изменить
То, что предназначено судьбою,
И что встреча ждёт меня с тобою,
Что не бесконечна жизни нить.

Только ты не торопи меня –
Дай мне, осень, насладиться летом!
Мы с тобой поговорим об этом
На закате, на исходе дня…

А пока что лето, ле-то, ле-е-то!!!


© Copyright: Галина Небараковская, 2009
Свидетельство о публикации №1910300965

Осень

Галина Небараковская
 

Осень, как правило, всегда приходит вовремя, но всё же неожиданно. Ещё тучи неуклюже ползают где-то за горизонтом. Ещё солнце ласково обнимает уставшую землю. Ещё в палисаднике ветхого бревенчатого дома буйствуют многообразием красок запоздалые астры и ноготки… Но…

Приходит осень так внезапно:
Без пафоса, без куража.
Озябшие от ветра капли,
На ветках нервно задрожат…

И однажды за одну ночь осыплются листья с деревьев, а утром те предстанут перед изумлёнными взорами окружающих обнажёнными и несчастными…

Осень приходит по расписанию. И её тепло, ясное небо обманчивы, впереди – только дождь, холод, короткие дни и ранние сумерки…


© Copyright: Галина Небараковская, 2009
Свидетельство о публикации №1910290530


А может, уже зима?..

Галина Небараковская

Сегодня выпал первый снег. Середина октября, ничего странного. Более того, у нас в Сибири он уже недели две как должен лечь. Но в этом году осень выдалась необычайно щедрой. Весь сентябрь и до последних дней стояла сухая, ясная и тёплая погода. Ещё два дня назад температура воздуха днём поднималась до + 18-20. Яркой зеленью радовали газоны, берёзки нарядились в золотистые платьица, рябинки облачились в пурпурные сарафанчики. Другие деревья не торопились с переодеванием. Листья, конечно, осыпались, но так неохотно и медленно!

И вот за одну ночь всё изменилось. С вечера подул колючий сиверок, небо затянуло толстым серым одеялом, редкие, но тяжёлые капли дождя назойливо застучали в окна… К полуночи стук прекратился. Я выглянула в окно – на землю неторопливо опускались крупные мохнатые снежинки.

А утром… Я вывела выгулять собаку и словно попала на другую планету! Деревья стоят обнажённые и несчастные, ещё вчера зелёные газоны побелели, вокруг царит неузнаваемый первозданный мир! Только редкие цепочки следов ранних птиц под кустом калины да несколько алых ягод, которых в густой листве и незаметно было, а сейчас обронённых суетливыми синицами, нарушают эту первозданную нетронутость…

Осень…

А может быть, уже зима?..


© Copyright: Галина Небараковская, 2009
Свидетельство о публикации №1911020859

Томск. 2009г.


Аня Муха (bez_pravil)

Стафф-осень.


Ничто не вечно. Только времени воронка...
Как много солнца! Ненавижу боль и грязь.
У нашей осени улыбка стаффорденка*,
Глаза такие же, характер и окрас.

Так не стесняйся, стань на миг счастливым псом ты.
Глаза закрой, вдохни поглубже. И представь,
Как между небом и землей вдоль горизонта
Несется Осень - бесшабашный рыжий стафф.

*Стаффордшир-терьер, порода собак.


Осень

Игорь Гашин -Егор

Осень, мягко ступая, неслышно вошла,
В шумный город с беспечной его суетой,
Тихо парки с зелёной листвою нашла,
И раскрасила кистью своей золотой.

Эта осень, кому-то последний привет,
Для кого-то начало иного пути,
Одиночество давит - спасения нет,
А кому-то покоя совсем не найти.

Опадает листва, застилая ковром
Многоцветье узора промокшей земли,
Грустный ветер устало шумит за окном,
Собираются снежные тучи вдали.

Но не надо грустить, всё ещё впереди,
Много надо пройти неизвестных дорог,
Только б мне не упасть в середине пути,
Только б этой зимой я душой не продрог.
1995г.
 

Желтые паруса осени

Елена Слаутина Сибирь
© Елена Слаутина Сибирь


Листья проплывают по воде,
Тонут тихо, помощи не просят,
Удивляюсь дивной чехарде,
Мимо - осень. Мимо мчится осень.
/Владимир Симонов /

На завтрак, обед и ужин меню однообразно до тошноты: дождь, холод и слякоть.
Ну не желает осень нас другим потчевать – нынче рыжая, в плохом настроении, с взглядом угрюмой и неприветливой поварихи столовой общепита: «Может вам ещё и салфетков подать?».

С недовольными лицами по норкам торопится люд, и тоже не желает с капризницей общаться – рыдаешь, мол, рыдай! А мы от тебя под зонтики, под капюшончики. Слякотишь, сопливая, - а мы ветровки на плащи с синтепоновой подкладкой поменяем.
Влюбленные бездомные, и то по подъездам попрятались, все лавочки в сиротливом одиночестве пооставались.

Кот, спешащий к дому, брезгливо отряхивает лапы на каждом шагу, всё его кошачье естество показывает неприязнь к погодным катаклизмам. Да еще, вдобавок, чахоточные тучи опять принялись окроплять холодной водичкой сверху.

Пьяный мужик, мотаясь из стороны в сторону, через каждые два-три шага падает в серое мокрое месиво. С трудом, словно отрываясь от невидимого магнита, пытаясь подняться, в это время он напоминает ребенка, который только начинает пробовать ходить на двух конечностях. Бесформенная одежда почти равномерно измазана грязью.
Мужик раздражено машет кулаком кому-то невидимому: «Ну, сука, ты за это отхватишь у меня, я тебя...», а дальше набор из крепкоматерных слов. И становится понятно, что не капризной осени грозит кулаком эта пьянь, а той несчастной, к которой он сейчас держит путь. А вот она уже и за лужи, и за дождь, за всё, что раздражает мужика, ответит и получит...

Во дворе, около большой лужи копошатся двое пацанят. Из подручного материала ими построена целая флотилия. Простые щепочки с тонкими мачтами, желтые листья клена – паруса, а эти двое – настоящие капитаны.

Останавливаюсь рядом, какое-то время наблюдаю за игрой. Мальчишки промокли, хлюпают носами, но не обращают на это никакого внимания.

- Вы не замерзли, капитаны? - Спрашиваю осторожно их.
- Нее, - хлюпнув снова, отвечает протяжно тот, что поменьше.

Я роюсь в сумке и достаю несколько желудей.
- Держите, может, пригодится.

Мальчишки с нескрываемой радостью принимают подарок и тут же находят ему применение – каждый желудь помещен на свой корабль.

Я какое-то время еще наблюдаю за оживленной игрой и ловлю себя на мысли, что осень не капризна, она красива в любом обличии, а солнце просто спряталось в желтых парусах двух капитанов...

© Copyright: Елена Слаутина Сибирь, 2007
Свидетельство о публикации №1710072072


Геннадий Рябов.
***

Над озером тихо.
Купальный сезон отшумел.
Ни детского смеха, ни гомона алчущих пива.
На темную гладь пожелтелый кораблик слетел и тронулся в путь.
Безмятежно, печально, красиво.
Не видно в кустах разномастных палаточных крыш.
Дымок шашлыка ароматом
ноздрей не щекочет.
В ближайшей деревне примолк утомившийся кочет.
Я сплю?
Неужели такая оглохшая тишь возможна на свете, где людям дано говорить?
Бранить, упрекать, насмехаться, хулить и корить...

Я сплю..
Но проснулся похмельный горнист в камышах.
Забытый друзьями турист
затрапезного вида.
Облапил трубу – и его проспиртованный выдох разрушил химеру, которой дышала душа.
Разбуженный звук навалился лавиной:
вставай!
Ты слышишь? Ревут самолеты, гудят электрички.
Молчание – золото?
Так говорят по привычке.
А жизнь – это звуки: стенания, вопли, слова...
Пока существуется, хочешь, не хочешь – внемли!
Мечтаю:
сквозь громы расслышать бы что-то такое...
как мертвый листочек, ни бурь не ища, ни покоя,
беззвучно скользит у границы воды и земли.

*** 
Золотая пора:
даже в Бергене сверху не льет -
вместо ярких зонтов полыхает по склонам листва...
Отчего же с утра
я вздыхаю опять о своем
и осенним дождем на бумагу роняю слова?

В небеса посмотри:
облака, словно души,  легки...
Но от ливней моих не спасут макинтоши до пят:
эта осень – внутри.
И гуляют во мне сквозняки,
гулко хлопают двери, и петли протяжно скрипят.

И не греет очаг…
На подернутых снегом полях
собираются стаями мысли про солнечный юг.
Не курлычат. Молчат...
Так холодная эта земля
указала мне молча простую дорогу мою.

Перевалы в снегу.
Ну, и что? Я дойду до тепла,
до приюта, до края, до сути... Да жаль: никогда
я уже не смогу
воротиться на север. Такие дела...
На щеках, как дождинки, соленая стынет вода...

ОКТЯБРЬ
Листом опавшим год прошелестел;
вот-вот от снега поседеет поле.
Подвластная отнюдь не нашей воле,
Земля - снежинка меж небесных тел.
Она, смыкая годовой свой круг,
срок отмеряет скупо и безлико:
от первого младенческого крика
до сложенных крестообразно рук.
И как бы не казался нам суров
порядок и безжалостный, и грубый,
бесстрастны Небеса - что им Гекуба?
Ну, кто мы в бесконечности миров?
Кому еще понятны и важны
тревожащие нас воспоминанья,
все наши беспросветные стенанья,
заботы, чувства, помыслы и сны.
Есть высший смысл, сокрытый от людей,
в бессмысленном кружении планеты.
В том, что должны отведать воду Леты
все в равной мере - гений и злодей.

Забвенье всем назначено судьбой.
А это значит, что в конце дороги
любой из нас подводит все итоги
и отвечает сам перед собой.
А это значит, что когда и где б
рожден земною женщиной ты не был -
живи, как можешь.
Ешь насущный хлеб.
И радуйся и осени, и снегу.
*** 
Мороза нет, а дождь уже несносен.
Ноябрь… ноктюрн… номогенез.
Но я —
рожденный осенью — я понимаю осень
и принимаю схиму бытия.
Неважно мне: покой ли, суета ли —
все безразлично, честно говоря.
Года — гонимы ветром — облетали…
Остался хрупкий возраст ноября:
задул Зефир — опять вернулось лето,
дохнул Борей — нагрянула зима…
Пусть гибель неизбежна, но при этом —
весь урожай упрятан в закрома.
Картофель, бочки с ворванью, засолка,
колбасный жир стекает на столы…
Регалии разложены по полкам,
недвижимость задвинута в углы.
Автомобиль, гараж, квартира, дача —
как это все наскучило давно!
Работаю, с коллегами судачу,
ночами плачу или пью вино
и сознаю под трепетное соло,
внимая флейтам водосточных труб,
что я — такой живой, такой веселый —
не более чем перспективный труп…
Чем больше барахла — ярмом на плечи,
тем меньше эти цацки мне нужны.
Я их отдам в дождливый хмурый вечер
за теплое дыхание весны…

БЕЗДОМНЫЙ

Вот уже и осень на исходе. Спит деревня, просека в снегу.
В опустевшем доме кто-то ходит. Ночью половицами скрипит.
Дверью хлопнет, кашлянет, заплачет...
Век сомкнуть до света не могу.
На моей осиротевшей даче
домовой буянит, не иначе.
Я не сплю, и старый дом не спит.

Никого. Но звуки не стихают. На печи шуршит мышиный клан.
Ставен стук мне чудится стихами. Вьюжный ветер тенором поет.
Звякает бутылок батарея; катятся пустые под диван...
Днем тот дом, с которым мы стареем,
прост, как стих, написанный хореем.
Скучен, как дряхлеющий поэт.

А ночами бездны распахнутся:  шорох, стоны, скрипы, голоса.
Это черти весело смеются, паря души грешников в аду.
Друг меня в столицу приглашает....
Он, поди, уж дрыхнет три часа.
Я же, с головой накрывшись шалью,
не усну. Спокойно жить мешает
свет луны в заснеженном саду.

Санкт-Петербург. 2009г.