ЗаветрИло… И дрогнула нить
путеводно меж мною, и пращуром.
Эту землю нельзя не любить –
он пахал её… жито выращивал…
Он и лёг в неё – медь на глазах.
Был погост продолжением нивы…
Перед смертью домашним сказал:
«Из деревни уходит ленивый!»
Я под небом рождён городским,
но порой в жилмассивах – как гость я.
Этот ветер… Он был полевым
и пыльцу разносил по колосьям.
В нём дыхание предков! их зов!
Потому и спешу к электричке.
…Еду вслушаться в песню хлебов
и словечко сказать им, по-птичьи.