Я к Вам пишу из мрака, лежа в нише –
Немой, холодной, каменной стены…
Нет у меня – ни потолка, ни крыши –
Лишь полбуханки черствой тишины,
Которую – я разжевать пытаюсь
Голодным ртом, но зубы раскрошив,
Оставил на потом… Я – не злобив,
Лишь на судьбу немного обижаюсь…
Ведь жрать мне хочется и голода цветок
Меняет цвет, качаясь в лапах ветра,
И, в пищу превращаясь, лепесток,
Становится бесценным для поэта…
Как впрочем, эта истина горька,
Он дорог и для тощего хорька…
Насытить плоть холестерином страшным,
Разбавить злость полусухим вином,
Да, на конец, попариться с Наташей!
И всем вокруг все разболтать потом,
Чтобы она – была еще и Вашей!
Чтобы она – была! – и было – семь потов! –
На телесах распаренных скотов!
Что может быть бесстыднее и краше?
Но я лежу в немой, холодной нише,
В провале мрачной, каменной стены,
Той, что бесспорно, несравнимо выше –
Всего, к чему Вы так – устремлены!
И к Вам пишу из мрака, и в натуре –
Не верю никакой клавиатуре!
Ведь мой компьютер проходным двором
Стал навсегда, для разных Даш и Ром,
В нем вирусов и прыгающих крыс,
Полным-полно, и он – навек завис!
В нем куча ерунды, подобие стихов,
В которых я – пытался измениться,
Стать лучше или хуже, чтобы вновь
В кого-нибудь, в последний раз, влюбиться…
В кого-нибудь? Мне звезды не нужны,
Из той, большой или высокой сцены…
Я знаю их расценки и их цены…
Они – неадекватны и смешны…
Хотелось бы, чтоб по стене отвесной,
Обняв холодный и немой гранит,
Прошлась бы та, которая над бездной,
Качаться любит, веря в жизни нить…