Что делать, когда собственное отражение в зеркале вызывает острый приступ отвращения, внутренний голос становится похож на старого маразматика, а ты сама буквально захлёбываешься своим приторным цинизмом? Самое оно – напиться и накуриться так, чтобы снесло крышу, а вместе с нею на остров Барбадос отправились бы и тревоги, напрягающие мысли, тяжкие думы и всё прочее, что в последнее время с таким наслаждением отравляет твою жизнь... Но тут-то и возникает самая редкая проблема компьютерно-наркотического двадцать первого века – ты не куришь и не пьёшь, более того – запах дыма вызывает у тебя физическую и психическую тошноту и головокружение, а алкоголь не способен удовлетворить твоим странным гастрономическим вкусам.
Но ты точно знаешь лишь одно: если немедленно не найдёшь способ забыться и уйти в какой-нибудь иллюзорный мир, то сойдёшь с ума, а потом вскроешь себе вены не поперёк, а вдоль. Вдоль, закрывшись в ванне, когда родители отправятся на работу, обязательно вдоль, чтобы умереть прежде, чем соседке потребуется щепотка соли, а поперёк – это для готичных подростков и эмо-кидов, канонизирующих свою отверженность. И тут-то тебе приходит в голову великолепная идея – отправиться в ночной клуб, где громкая и бессмысленная музыка вырвет твою душу и унесёт далеко-далеко. Вот ты и идёшь в местное грязноватое заведение для прожигателей жизни, от которого за километр разит бедой, но тебе всё равно. Тебе нужен этот клуб, как наркоману героин.
Выбор оказывается правильным. Музыка, разрывающая барабанные перепонки, быстро докапывается до твоего сознания, отделяет разум от тела и вышвыривает его куда-то, где он будет гулять в одиночестве, а вернётся лишь под утро вместе с головной болью. А твоя душа… Впрочем, как только пропадает разум, ты обнаруживаешь страшную пустоту внутри под названием «музыка, введшая тебя в танцевальный транс». Ты не в состоянии думать, чувствовать, соображать. Ты теперь просто тело, которое неумело дёргается под непонятную смесь звуков.
Неожиданно ты понимаешь, что извиваешься не одна, а вместе с кем-то. И это парень. Слава богу, что парень, а не девушка, ведь как-то пока не хочется менять гетеросексуальную ориентацию на нечто менее традиционное. С другой стороны, юноша – это плохо, ведь мало ли что у него на уме. Он прижимается к тебе так близко, что ты чувствуешь малейшее движение его тела, но опасностью вроде не пахнет. Впрочем, всё равно, ты вновь возвращается в состояние музыкально-танцевального экстаза. Чёрт, древние пифии могли бы тебе позавидовать, им-то приходилось курить всякую дрянь, а иногда проявлять и актёрский талант, а тебе так легко всё даётся!
В следующий раз, когда нечто похожее на твоё сознание возвращается, ты понимаешь, что этот парень – худощавый, но мускулистый, от которого пахнет хорошим одеколоном и потом – что-то шепчет тебе на ухо:
- … они думают, что правят миром, но это всего лишь блажь. Да, именно блажь. Они слепые марионетки в руках более сильных, которые кидают им, как собакам, обрывки ложной информации, а те верят в эти сказки, - шепчет парень, искренне полагая, что никто не слышит его словоизлияний. Это похоже на разговор с безмолвной стенкой. Надо выговориться, и совсем необязательно, чтобы кто-то внимал тебе. Да и кто будет обращать на это внимание?
- Это общество морально разложившихся дегенератов и девиантов, которые думают, что они – боги, но на самом деле они запрограммированные на убогое существование роботы. Знаешь, что за еду подают в этих пафосных кафешках, в которые вы, блондинки, молоденькие стервы, так любите ходить?
- Я не хожу в пафосные кафешки, и я не стерва, - неожиданно отвечаешь ты, а сознание вновь уносится прочь.
А потом ты и этот юноша кружитесь в каком-то безумном ритуальном танце, не понимая, где чья рука и нога. Ваши тела сплетены, как две нити ДНК, и вы теперь как будто один сумасшедший организм. Твоё сердце – его. Его дыхание – твоё. Вас двое, но вы – один. Не одни, а именно один.
Утро. Кто-то выключает музыку. Все расходятся. Вы лениво разъединяетесь. Ты уходишь домой, такая усталая, опустошённая и полная, что не находишь сил даже разглядеть своего случайного партнёра.
Дома ты отсыпаешься до самого вечера. Завтра – понедельник. У тебя какая-то важная работа по менеджменту, который ты терпеть не можешь. А на улице, всего в пяти минутах ходьбы – клуб, а там, возможно…
Ты срываешься и идёшь в царство безумия. И всё повторяется вновь и вновь. Но на этот раз частичка тебя (большая, чем в первый раз) остаётся в теле. Ты ждёшь. Ждёшь. Но рядом с тобой постоянно оказывается кто-то другой. И пусть ты не увидела лица того, вчерашнего, но ты помнишь то чувственно-электрическое колдовство, что соединило вас тогда. И жаждешь повторить этот момент. Ну же! Дадут ли тебе сегодня ещё одну затяжку этого прекрасного косячка?
Но он не приходит. Ты уходишь разочарованная. Понедельник – ты прогуливаешь институт, проснувшись вечером, спешишь в клуб. Вторник, среда, четверг – всё безрезультатно повторяется. Ты в отчаянии и теряешь способность думать, анализировать, понимать. Ты, как и до клуба, сходишь с ума, но уже по другой причине, а старая растворилась где-то в электронных звуках ночи.
Пятница. Он приходит. Ты снова чувствуешь рядом вибрации любимой души. Любимой? Да, это она – та самая мифическая любовь, которая приходит нежданно-негаданно и отравляет своим присутствием твою расписанную по секундам жизнь.
- А как ты думаешь, если бы Ницше имел возможность ходить на дискотеки, такие же безумные, как и сейчас, то каким получился бы его сверхчеловек? – спрашивает твой странный партнёр. И этот вопрос – пароль, секретное слово, которое он говорит тебе, чтобы ты узнала его. И ждёт ответа, чтобы исключить возможность своей ошибки.
- Полагаю, что Ницше стошнило бы, а с ума он сошёл бы намного раньше, чем придумал бы Заратустру, - отвечаешь ты. И чувствуешь, как его руки увереннее обнимают твоё гибкое худенькое тело. Пытаешься разглядеть его. Но тут темно, безумная цветомузыка искажает окружающее. Проще закрыть глаза и наслаждаться близостью парня, ловить его движения и невидимые, но осязаемые потоки энергии.
И так продолжается несколько недель. Ты больше не живёшь, но существуешь лишь бесконечно томительным ожиданием пятницы и субботы, чтобы вновь встретиться в клубе со своим суженым. Ты свято веришь, что он – тот осовремененный принц на белом коне со сверкающим мечом, которого ты искала всю свою никчёмную жизнь. И даже не пытаешься узнать его имя или рассмотреть лицо. Кого волнуют такие мелочи, когда ваши души уже соединены навеки брачными кольцами безумной музыки?
Но однажды в субботу утром матушка будит тебя рано и отправляет в магазин. Ты, раскисшая, растекающаяся, идёшь зевать в магазин. Смотришь на стенд с молоком и пытаешься понять, какое именно тебе нужно.
- Привет! – говорит масло, лежащее позади тебя. Нет, прости, это не масло, это знакомый голос твоего поджарого друга с дискотеки.
- Ну, как? Ницше ещё жив?
Ты начинаешь медленно поворачиваться и думаешь о том, что сейчас он увидит твою заспанную и не накрашенную физиономию и потеряет всякое желание с тобой общаться.
- «Бог умер», сказал Ницше, а потом «Ницше умер», сказал Бог.
Ты поворачиваешься. Повернулась. Тот, кто сказал «привет» и пароль, настолько некрасив, что его вид оскорбляет твоё внезапно вернувшееся эстетическое чувство. В твоих глазах вспыхивают ужас и отвращение. И испуг. Ты хочешь сказать «привет», но парень усмехается и уходит.
- Извини, обознался.
Ты возвращаешься из небытия на землю и становишься собой - думающей, рассудительной и склонной к самоанализу. Какая к чёрту внешность бога Аполлона, ведь единение душ куда важнее!
Хочешь догнать его. Но тут понимаешь, что не привыкшее к долгим физическим нагрузкам тело жутко болит. Тогда ты неспешно выбираешь нужный пакет молока и ковыляешь на кассу.
Парень уже расплатился и собирается уйти. Ты внимательно на него смотришь. А он вроде даже ничего. Но он гордо уходит, даже не подарив тебе последнего взгляда, пусть бы и полного презрения. Ты ведь такая же поверхностная и меркантильная блондинка, как и другие. Ну и что с того, что ты знаешь о существовании Ницше? Он тоже о нём знает, но это не помешало ему быть великолепным актёром, создающим образ нового Дон Жуана.
Больше ты не ходишь в адское место под названием «клуб» - тебе совсем не понравилась игра в истинную любовь.