О-сень-о-чень серо всё.
Темно.
Уныло. Наметает. Заливает.
В уши. В души.
"Заливает" - врёт. Хмарь и мАрево врут.
Тут как тут.
И ловят нас. Терпеливо ждут.
Но под курткой - роза.
Бьётся, как синичка, пойманная папами-дедушками.
Ненадолго, чтобы показать - и тут же отпустить.
Но синичка - глу-пА.
Клюв раскрыла отчаянно-отважно.
"А ро-за - ум-нА!"
Царапает, стучит под одеждой.
Надежда. Вырастает из ран, из пепла.
Роза вырастает прямо из сердца.
Пишите, дети: "Проч-нЫ кор-ни ро-зы".
Та самая.
Моя роза.
Прирученная.
Она никогда не врёт.
Восход
в ней, тот самый,
вечный восход.
Которого не видно "порой предрассветной".
А она, роза, видит.
И ждёт.
Так же терпеливо, как лживые хмарь и мАрево.
Но за розой - правда. Пусть ждут... ведь СОЛНЦЕ - ВСЁ ВРЕМЯ ТУТ!
Просто за облаками. За врАками, захватанными руками.
Дотерпишь, не поверишь хмари и мареву?
"Догонишь", что "гОнево"
и не нахмуришься?
Зажмуришься на время,.. чтобы не видеть...Только зажмуришься...