Прыжок. Ветер. Даже – четыре. Свившиеся в один на какой-то немыслимо высокой точке: все пространства – в одной жизненно-важной мышце. Сейчас взорвется.
Боль. Бывает. Боль бывает как вздох: вдох свежего неба от напряжения в грудной клетке, в зрачках поплывшее солнце.
«Спи, мой улыбчивый! Завтра – ресницы размыкать, завтра ореховый взор, завтра – в тысячный раз имя, – уже не полынью, а маками пьяными, росами, кровью по венам… к одной этой мышце.
Завтра… мы снова будем – в глаза, снова будем – руками… Будем. Крыльями одной птицы!»
30.08.09.
