Она любила дождь без зонтика. Лужи с пузырями. Пальто с вывороченными карманами, с душой нараспашку. С шарфиком навскидку. Она любила ходить босиком, оставляя свои следы на влажном песке, где каждая песчинка чувствовала тепло ее тела. Ветер читал ее мысли. Солнце, едва пробиваясь сквозь ошалевшие от ветра осенние тучи, тускло поблескивало в лаке на маникюре, сделанном когда-то. Ломая тонкими пальцами вчерашнюю булку, она кидала крошки вверх, туда, где белые птицы хватали их на лету, то падая, то резко взмывая вверх. И кричали, кричали, кричали...Она, вторя им, тоже кричала , как птица, наполняя свое сердце свободой и волей. И ветер, раскидав полы ее черного пальто из прошлой жизни, как крылья странной птицы, казалось вот-вот подхватит ее и понесет, туда, где вода сходится с небом, где нет прошлого, а есть только настоящее - ее свобода...
Булка кончилась, и напрасно птицы вились вокруг, галдя и причитая. Дождь перестал колотиться струями о землю, как будто пытаясь до чего-то достучаться. И солнце, осветив пустынный пляж, высушило песок. И он уже не хранил следы ее ног, рассыпаясь, как рассыпается мир, в котором она жила...