Бежит спешит прохожий,
Забив на свой уют,
И думаешь – о, боже,
Там счастье раздают.
- Постой, и я с тобою!
Мне беспокойно тут,
Что щедрою рукою
Всё счастье раздадут,
А я останусь с носом,
И буду мучим я
Прилипчивым вопросом
О смысле бытия
Средь авторов натужных,
Ушедших на покой,
Сам полный чувств ненужных,
Молоденький такой.
