* * *
На голове, обросшей мыслями,
Уже нет места для волос,
Не килограммами, а милями
Синоптик меряет мороз,
Но все пышнее церемонии,
И красочней журналы мод,
Хотя в родной стране Лимонии
Пейзаж похож на натюрморт...
Нам суждено общаться жестами,
Пока секретари ЦКа
Шумят морщинистыми текстами
Бессмертного временщика.
Кто разберет его каракули
Среди убийственных морщин?
Попы, мошенники, оракулы,
Вожди немыслящих машин…
Базар-вокзал в аудитории,
И пастырей слепых овец
Трясут истерики истории,
Закончившейся наконец.
1993