Двадцать лет из года в год по воскресеньям у нас повторяется один и тот же спектакль.
Я мою посуду на кухне.
Журналист работает в своем кабинете.
Около двадцати двух часов он прибегает на кухню с выпученными глазами, взлохмаченной головой и начинает ожесточено сетовать на жизнь.
- Ну, сколько можно так мучаться? Я скоро сойду с ума! У меня нет ни сил, ни здоровья так работать! Ты представляешь, -говорит он мне,- одни и те же темы! Одни и те же статьи! Про бюрократов я уже в сотый раз делаю материал! В сотый!!! И я должен сделать что-то новое в сотый раз! Что мне сделать???
- Но ты ведь сделаешь, - отвечаю я.- Ты гениален. Поэтому в сотый раз в твоей газете будет нечто новое о бюрократах!
Он удивленно замолкает, стоит в задумчивости минуту и, резко развернувшись, стремительно убегает в кабинет.
- Кофе мне! - кричит он на ходу.
Я улыбаюсь и несу ему чашку крепкого кофе, который сварила еще пять минут назад.
И мне почему-то не хочется, чтобы в следующее воскресенье вечер был другим.