Я побирушкой темно-серой

Анатолий Соколов
*   *   *

Я  побирушкой темно-серой,
Худой, с мозгами набекрень,
В разладе с общей атмосферой
Скребусь в квартире целый день.
Свободной воли злая сила
Коварней тысячи изжог
Меня, как в гроб, заколотила
И как вода ушла в песок.
Пережевав наук  уроки,
Газетных сплетен вермишель,
Распухшая на солнцепеке
Ползет тоска в глазную щель.
Домашней  скукой околдован,
Я не хозяин себе сам…
Бомж во дворе, как в цирке  клоун,
Приводит в ужас нежных дам.
Вверху под вздохи дряблой жести
Магнитофон творит намаз,
И как бельмо невольник чести
Всегда мешает счастью масс.
Плесни ж мне кислоты соляной
В лицо, ревнивый домовой,
За земляничную поляну
И за родник в глуши лесной,
За очи, выпившие дали
Необъездных родных равнин,
Где дарит подданным медали
Осенней флоры властелин.
Где сон разматывает длинный
Животное, потупив взгляд…
И ноги  русские из глины
От перемены мест болят.