И ночь не принесла покоя –
Морфей, наверно, нынче пьян.
Болят рубцы от старых ран,
и нет бутылки под рукою.
И Боже мой, как одиноко!..
Так пахнут осенью цветы.
"И снились милые черты..."
О Боже мой, пусть только локон!
Пусть только очертанья губ,
в печальной сложенных улыбке,
когда, мои простив ошибки,
"любимый" шепчут. Только губ...