- Здрасьте! Че приперся?
- А че, нельзя? Это, между прочим, и мой дом тоже… Скучно.
- Тебе не может быть скучно в принципе.
- Это почему же? Извольте полюбопытствовать.
- Ты же кот. Ты ни фига не делаешь, а для того чтобы скучать, нужно знать разницу межу ощущениями от деятельности и от ничегонеделанья.
- О! Мы сегодня в ударе! На философию потянуло?
- Отвали!
- Че делаем?
- А ты не видишь? Пишу.
- Пишут ручкой по бумаге, а ты по «клаве» шлепаешь… О чем на сей раз?
- Читай.
- Не хочу я эту хрень читать… В прошлый раз аж аппетит пропал.
- Тебе никто не говорил, что ты жуткий хам?
- Неа! Я же кот, со мной никто не говорит.
- А я?
- А у тебя крыша поехала.
- Я же говорю – хамло!
- На фига тебе это все надо?
- Что?
- Писанина вот эта?
- Мне интересно придавать своим мыслям литературную форму. Хвост убери!
- А! Для себя пишешь. Зачем тогда в Прозу поперлась? Славы захотелось?
- Ну… там люди интересные попадаются… авторы. Их мнение для меня важно.
- Врешь! Ничье мнение для тебя не важно. Есть только ты и твое мнение.
- Неправда…
- … Ты думаешь, кому-то это может быть интересно?
- Есть люди… Пишут отклики…
- Я бы сказал, очень вежливые и жалостливые люди.
- Ты на что намекаешь?
- Я не намекаю, я прямо говорю – брось дурью маяться! Писатель ты никакой. Ап – чхи! Вот видишь, правду говорю!
- Будь здоров…Много ты понимаешь! Ты всего лишь кот.
- Я понимаю больше, чем некоторые люди. Уверен, здесь есть авторы весьма достойные. К моему великому сожалению, ты к ним не относишься.
- Ты забываешься. Кто твой хозяин?
- Ты меня кормишь, а так я сам по себе.
- Вот щас я как открою дверь и как вышвырну тебя в ночь холодную, морозную, Будешь знать!
- Ладно! Проехали… Можно сказать, Хозяйка?
- Говори, чего уж там.
- То, что ты пишешь - неплохо, но в жизни так не бывает…
- А как бывает?
- Гораздо проще и менее эмоционально. У тебя же эмоции прут отовсюду.
- А кому, скажи мне на милость, интересно читать то, что у каждого в жизни и так есть? Люди боятся свои чувства выказать. Вот здесь, например, авторы есть, из новых в основном, пишут хорошо и талант чувствуется. Вот только как-то… несмело, что ли…
Словно ощупью в темноте.
- Хм… А ты не боишься?
- Чего?
- Что тебя поймут не так, какие-то выводы неверные сделают.
- Боюсь, конечно…
- Зачем тогда пишешь?
- Если страх не победить, в глаза не глянуть, вечно будешь от него по кругу бегать.
- Ты и так по кругу бегаешь. Все вокруг да около… Скажи лучше, для Него пишешь.
- И для него тоже… Только он здесь не бывает. Ты мне надоел! Пошел вон!
- Я еще кофе не пил...
- Может, еще коньяку попросишь?
- Коньяку не хочу. Хочу жрать.
- Обойдешься. И так жирный как бегемот, по столу растекся, пол «клавы» закрыл. Подвинься!
- Если уж сравнивать меня с Бегемотом, то я очень миниатюрный кот, между прочим.
- Ага, шесть кило красоты!
- А храбрецы тут есть? Или вообще, все так себе…
- Есть. Пишут сильно, ярко, красочно, эмоционально…
- Во! Опять это слово!
- Ты че пристал?! Пишу - как думаю, думаю - как хочу!
- Ты народ пугаешь. Это так, между нами…
- Чем же?
- Своей эм… тьфу! Своей импульсивностью.
- У меня характер такой.
- Очень легко все на природу спихивать… А с кем общаешься вообще… Так, интересно просто. Я смотрю, у тебя тут целая свита, практически…
- Это друзья.
- Вот они-то тебе положительные рецки и пишут… из чувства дружбы. Это не честно.
- А как честно? Сказать, что все, что я пишу - фигня?
- Ну не все… То, что пишут все, оно понятно. А что читают лучше всего?
- Миньки.
- Эт че?
- Миниатюры.
- А… Почему?
- Времени потому что мало занимают. Знаешь, что я заметила? Многие приходят сюда с большими, серьезными произведениями, а постепенно сползают на миньки.
- Почему?
- Из-за рецензий все. На большое произведение рецек почти никто не пишет, их почти никто не читает. А на маленькие их полно. Удобно, прочел и сразу рецку – шлеп! С чувством выполненного долга.
- А ты что читаешь?
- То же самое.
- А что не любишь?
- Не люблю? Не люблю «сопли с сахаром». Если вижу что-то вроде того: Милый, Любимому, Все для тебя, Родному – не читаю. Противно, во-первых, во-вторых - не интересно. У всех все одно и то же. Женские нюни.
- А что интересно?
- Здорово – это когда «Искусство невозможно без пляски со смертью». Когда чувствуется грань, острие ножа. На котором все чувства и эмоции обострены до невероятности, когда каждый раз, как последний…
- Читаешь и мороз по шкурке…
- Ага!
- И много таких?
- Мало. Но те, которые есть, поистине великолепны!.. Особенно меня убивают дамочки, пишущие детективчики. Вот интересно! Почему-то поголовно все считают, что разбираются в двух вещах. В психологии и в сыске. Ха! Читаю недавно… Ну, че - то, де - то, так. Приходит сыщик из Охранного Агентства на работу к подозреваемому и сходу спрашивает всех подряд, не ругался ли тот с потерпевшим. И все ему всё рассказывают. И секретарша, и бухгалтер и даже сам подозреваемый потом тоже сознался – совесть проснулась под пристальным взглядом «сысчика»… Вот где «не бывает»! А ты говоришь… На самом деле, послали бы этого сыщика, куда подальше с расспросами его, да еще дополнительного ускорения выдали бы, в виде пендаля под мягкое место. Чтоб людям работать и жить не мешал. А то хдют тут, понимаешь… кто ты, что ты? Властью облеченный? Нет? Тады вон пошел!
- Смешно.
- Дурак ты! Ничего ты не понимаешь в колбасных обрезках. Грустно все это…
- Нет! Ну, нормально вааще! Ты че обзываешься-то?! А намедни, пинка дала ни за что, ни про что! Я так пролетелся, дельтапланеристам и не снилось!
- А не чего под ноги кидаться! Я через тебя чуть не убилась!
- Я хотел привлечь твое внимание…
- Привлек!
- Злая ты!
- А то!
- …..А про что пишут-то? Темы есть какие-нибудь, наиболее распространенные?
- Секс, наркотики, рок-н-ролл. И все остальное, из них вытекающее. Ну и любовь, конечно.
- Почему ты отделяешь секс от любви? По-моему – это одно и то же.
- Это, по-твоему, котяра.
- А в чем разница-то?
- Любовь – это «тихо-тихо, нежно-нежно»…
- Дожила! Себя - любимую цитируешь!
- А секс – это трах-бах и разбежались.
- Все равно, не понимаю…
- А тебе и не положено!
- А объяснить?
- Это чувствовать нужно. Ладно! Любовь - это когда тебе от человека ненужно ничего. Абсолютно. Просто чтобы он был. Тепло и хорошо только от того что есть на свете, а где он и с кем он, тебе не важно. Если рядом с тобой – замечательно, если нет, тоже не конец света. Просыпаешься утром, говоришь ему в голове «Привет!» и радуешься… Про секс, я надеюсь, объяснять не надо?
- Остроумно… А авторы у тебя есть любимые?
- Есть. Они все в «избранных». Еще примечательно, если захожу на страницу к кому-то, а там нет «избранных», почти всегда ухожу, не читая.
- Почему?
- Я думаю, этот человек пришел сюда с одной целью. «Зацените какой я крутой и талантливый». На других ему «все равно». А главное, он серьезно считает, что ему не нужно учиться, а это для настоящего писателя смерти подобно. Он заранее обрекает себя на литературную смерть. И пишет, как правило, барахло. К нему никто не ходит, никто не пишет, он озлобляется и начинает делать другим нехорошо. И другая сторона медали, тот, у кого в «избранных» штук сто. Это значит, что у него совсем нет времени на чтение. Он скидывает туда все что попадается, с намереньем прочесть потом, и благополучно забывает.
- А есть писатели взаправдашние, у которых книжки есть бумажные?
- Есть. И даже много.
- А зачем тогда они здесь зависают?
- А тут, мой милый, живое общение. Никто почти и не знает, что они «Взаправдашние Писатели», выражаясь твоим языком, и можно вести себя как обычный человек. Здесь нет рамок и границ, здесь можно почти все…. Здесь можно нацепить маску шута и ловеласа. Смеяться над собой и другими, заигрывать с женщинами…
- Как можно ловеласничать в интернете? Это скучно…
- О, дорогой! Это высший пилотаж. Нужно уметь владеть словом так, чтобы все подхватили твою игру, даже тот, кто не намерен играть. Не ошибиться ни разу и завоевать всехнюю любовь и признание. И только единицы будут знать, что у тебя на душе и чего ты, на самом деле, стоишь. И эти единицы будут тебе дороже миллионов других «плоских» читателей.
- Я не понимаю, право. Как можно написать что-то новое и интересное, когда до тебя это уже сделали? Булгаков, Пушкин, Маяковский, Воннегут, твой любимый Ефремов, наконец.
- Что-то новое создать сложно. При таком обилие информации как сейчас, почти невозможно. Цель современного литератора - это собрать как можно больше этой самой информации, скомпановать, выстроить в нужной последовательности в своей голове, сделать вскрытие, увидеть и почувствовать что-то такое, чего не видят и не ощущают другие. Но этого очень мало. Нужно обладать даром умения донести свое виденье до читателя. Если получится – можешь себя похвалить… Хватит чухаться! Щас монитор завалишь!
- У меня блохи…
- Не бреши! Я тебя мазала неделю назад.
- Уж и почухаться нельзя…
- Знаешь, иногда читаешь кого-нибудь и чувствуешь, у автора есть тайна…
- Хе! Он же о ней да вокруг нее и пишет…
- Даже если не пишет, все равно чувствуешь, есть у него что-то внутри такое, что помогает творить… какая-то магия таинственного света и тепла. У каждого своя…
- Это ты через монитор чувствуешь?
- Дурак…
- Опять?!
- Извини… Заходишь и сразу ловишь его волну. Ныряешь с головой в его мир, сливаешься воедино. Он – это ты, ты – это он… Здорово! Но, не всегда получается. Иногда пыжишься-пыжишься, а ни фига. Плоско пишет автор. Обилие никому не нужной информации и боле ничего!
- А когда на первую страницу заходишь, какие ощущения?
- В основном, никаких. Если только автор фотку не подобрал, соответствующую своему амплуа. Я понятно излагаю?
- Я, по-твоему, осёл?
- Или его портрет там находится…
- О! Я знаю! На твоей - мы с тобой!
- Уже нет. Я дерево поставила.
- Чиво-о-о?! Я так не играю! Все, я обиделся!
- Мне надоело, что меня все по внешности оценивают, а какой автор я - до фени.
- Даже не знаю что сказать? Зря ты это все. Так у тебя хоть какой-то шанс был, пиар-ход все же… а теперь…
- Знаешь, что?! Я, может быть, шедевр написать сегодня собиралась, а ты со своими вопросами приперся!
- Хе! Шедевр!
- Я спать пошла! Все равно в голову ничего путного не лезет. Между прочим, из-за тебя!
- К-а-а-а-к спать?! Я есть хочу!
- Ладно! Пошли, дармоед. Че с тобой поделаешь?
- Я тебя лю!
- И я тебя…