Пистолет

Сергей Чернецкий
               
         Расскажу  о  своём  случае…

         Жил я  раньше  в  небольшом  городке,  где  все  друг  друга  знают. И был  у  меня  старенький  автомобиль, на  котором  я  ездил  по этому  городку  да  по окрестным  сёлам   чинить  людям  телевизоры. Заработки  были  тогда  уже  не  ахти - народ  стал  нищать, поэтому  деньгами  плохо рассчитывались, а  кто  чем: то  картошки  мешок, то  какой-то  крупы  сыпанут, яйца, ну  там  разные фрукты-овощи и т.п. Да, и по  славянским  законам,   я  должен  был  после  ремонта  непременно  выпить  с  хозяином  магарыч, иначе  он  "обидится", а  телек   не  будет  хорошо  и  долго  работать. Мне, конечно,   когда  удавалось  отмазываться, мол  за  рулем  не  пью,  а  когда  и  нет…

        Так  вот. В  один  из  летних  вечеров, после  затянувшегося, но  удачного  ремонта  телевизора  моего  доброго  приятеля  из  близлежащей  деревеньки, тот  меня  почти  насильно  накормил  великолепным  сельским  ужином  и  споил  мне  чуть  ли  не  поллитра  свежего  самогона – градусов  под 70. Поначалу всё  было  здорово. Мы  с  приятелем  и  его  шустрой  хозяйственной  красавицей-женой  даже  попели  народных  песен, потолковали  о  жизни. Потом  они  меня  кое-как усадили  в  мой  автомобильчик  и  я уехал. Ехал  я   неспеша  и  аккуратно (выпившим  всегда  так  ездил), просёлочная  грунтовая  дорога  была  ухабистой  и  пустынной. Светила  луна. Потом  как  будто  бы-две  луны  да  и  звёзд  поприбавилось. Добрался  я  кое-как  до  своего городка, а  на  его  въезде – ночной  дозор  гаишников! Один  офицер, второй – сержантик. И  вроде  бы  наши, местные, а  вроде  и не  наши. Тормозят  в  общем  меня. Я  благочестиво  остановился  и  полез в  бардачок  за  документами  и  за  деньгами. Подошёл  сержантик,  что-то  мне  там  залепетал, а  я  в  темноте  что-то  достал  из  бардачка  и  весело  засмеялся  ему  в  ответ, икая  почему-то. Дальше  не  помню…

      Просыпаюсь  утром  у  себя  в  частном  одноэтажном  домике, а  в  голове  такой  стук  стоит  и  громкие  крики, что  глаза  больно  открывать. Открываю  всё  же  еле-еле  глаза- на  тебе!!!  В  окна  менты  лезут  с  автоматами, орут, как  недорезанные. Навалились, связали, дали  дюжину  тумаков  и  отвезли  в  ментовку…

      Начальник  милиции  нервно  прохаживал  по  кабинету, а  перед  ним  стояли  те  самые ночные  гаишники – бледный  худосочный  офицер  и  красномордый  сержантик.

—    Этот?- строго спросил  у  них  начальник, указывая  на  меня.

—    Он… Так  точно! – наперебой  ответили  они,  с  опаской  косясь  в  мою  сторону.

—    Угу…Давай-ка  сюда  поличное, -  обратился  начальник  уже  к  старшему  группы  моего  захвата  и  тот  разложил  рядком  на   столе  автомат  с  откидным  прикладом  и  два  черных  пистолета.

     Гаишники  с  облегчением  вздохнули  и  потянулись  было  к  своему  оружию,  но  тут  начальник  так  гаркнул  на  них,  что  даже  у  меня  ноги  подкосились:

—    Стоять!!! Лохи  тупорылые!!! Кому  сдали  оружие, дебилы? Пьяному телемастеру?

"Лохи"  стояли  с  опущеными  головами, только  красномордый  сержантик  побелел,  а  худосочный   офицер – пожелтел. Начальник  тем  временем  подошёл  к  столу  сам  и,  брезгливо  отодвинув  в  сторону  автомат  и  пистолет  гаишников, взял  в  руки  красивый  импортный  пистолет, который  я  сам  покупал  весной  в  Одессе,  ухмыльнулся  раздосадовано  и, зло  сощурив  свои  глаза, неспеша  навёл  его  на  "дебилов"  и…  выстрелил  по  ним!

         Такого  громкого  и  весёлого  ржания ( смеялась  группа  захвата  вместе  с  начальником)  я  в  своей  жизни  не  помню  когда  и  слышал,  потому  что  из  красивого  импортного  пистолета, который  я  покупал  своему  шестилетнему  сыну  на  одесском  "Привозе"  у  торговца  детскими  игрушками,  вырвалась  шипящая  и  упругая  струйка  обыкновенной  воды  и  окатила  по-очереди   опущенных,  как  говорят, ниже  плинтуса,  гаишников…

С  тех  пор  я  за  рулём – ни-ни,  а водяной  пистолетик  вожу  всегда  где  ему  и  положено быть — в  бардачке, только  уже  в  своём  черном  джипе "Ниссан-Патроле"— мало  ли  что…