Кто ищет ландыш посреди зимы…
Кто пьёт вино от Ветхого Завета…
У нищего, на донышке сумы,
теряет блеск фальшивая монета.
И горек мёд, отжатый впопыхах,
и сладок яд в пилюлях наркомана.
И Арлекин, с ухмылкой на устах,
тайком плюёт на сцену балагана.
Философ тянет вязью: «…горя нет!
Мы за него печали принимаем».
Гадалка шепчет в сторону комет:
- Ужели близко третья… мировая?
Тень летописца – Данте со спины,
а хроники божественно трагичны.
Покойников уводят от стены
московского Кремля
на суд публичный…
Холмы таят глубокий сон руды.
Леса пичуг выпуливают в небо.
Но главное – вот к хижине следы...
и запах выпекаемого хлеба...