Скорби, Великая Россия!
Ты потеряла часть души.
И, как мы Бога ни просили,
Не внял
– оставил, поспешил.
Теперь глядим осиротело
На мир без правил и границ,
Где правит бал осатанело
Слепая рать без душ и лиц.
От нас ушёл не просто гений,
Ушла защита и броня.
Сгорело сердце от волнений,
Святыни бережно храня.
Пока был с нами он, не смели
Торговцы музыку топтать.
О как его мы песни пели!
Когда ещё споём опять?
Газеты между делом, кратко,
С небрежностью дежурных слов
Обмолвились:
«Андрей Петров…»
Как это дико, грязно, гадко!
Давно ли, соревнуясь в крике,
Осанну пели в честь него?
Ужель людей в газетной клике
Нет, в самом деле, никого?
Ужель рекламное пространство
Дороже совести теперь?
Как страшно это постоянство –
Торговли и людских потерь!
А те, кто больно ранил словом,
Вливая свой «Пифийский» яд,
Теперь в молчанье бестолковом
У гроба тихие стоят –
Ну, прямо кроткие овечки!
Ужели не воздастся им
За их лукавые словечки?
Нет! – мы же слышим, и молчим;
Ну, пожурим слегка за дело,
Политкорректно и чуть-чуть.
Глядишь, и время пролетело,
И их уж не в чем упрекнуть!
А там,
в толпе стоят иные,
Иное на уме у них.
Пускай вокруг скорбит Россия,
У них сегодня шанс возник:
Не будет свято место пусто,
Немного денег для газет,
Глядишь,
и новый «вождь искусства»
Возник у нас во цвете лет.
Как больно видеть, содрогаясь,
Теперь их бегающий взгляд!
В нём
– жажда,
ненависть
и зависть,
Все смертных семь грехов подряд.
…Как пусто в городе Петрова!
Как пусто в городе Петра!
Февраль.
Метёт.
В России снова
Печальных плакальщиц пора...
(памяти Андрея Павловича Петрова. 1930-2006)