Время.
Мы постоянно используем его, не понимая, что же это такое. Мы думаем, что управляем им, хотя даже не можем прикоснуться к нему. Каждая секунда ускользает ревущем потоком, а мы ее даже не ощущаем.
Время стачивает камни городов, превращая их в пыль, а пыль развеивается над океаном. Время осушает океаны и превращает их в камни, из которых строят города. Оно страшное проклятье, смертоноснее неизлечимой болезни. И даже болезни управляются временем.
Для времени нет прошлого и будущего. Есть только сейчас. И в этом сейчас есть только время. Само по себе мгновение не доступно для человеческого осязания. Даже безграничность мысли способна вспомнить лишь то, что было, либо мечтать о том, что будет. Но будет ли это решит опять же время. Прикоснуться к нему (и то лишь кончиками пальцев к самому внешнему слою) могут, разве что, буддийские монахи, годами практикующие медитацию.
Словно бурление жизненного сока в деревьях «сейчас» ускользает от нас, оставаясь недосягаемым. Но поймать его все же возможно. На несколько мгновений в оргазменном крике, мы вцепляемся в его гриву всей пятерней и рвем на себя, заставляя задержаться в наших ладонях, пока на нас выгибает в блаженных судорогах, и яркие вспышки маленьких атомных взрывов вырываются вместе с семенем. Но лишь на пару мгновений. Грива выскальзывает из наших пальцев, просачивается сквозь ладони и ускользает. Этого коня невозможно объездить. Для него нет седла и стремян. Он везде, и все – это тоже он. Момент. Мгновение.
Время непреклонно. Оно знает, что было, что будет. Оно знает все варианты и стратегии. Время хранит тайны всего. Даже те, которые еще не придуманы.
Мы почти не чувствуем, а оно проносится миллионом потоков, оставляя на наших лицах борозды и вымывая цвет волос. Но этими бороздами время пишет свою историю. Дает знания. Мудрость составляется из каждого человека. Он – еще одна страница, или даже целая глава, бесконечной летописи, имя которой Время.
