В теневом саду, среди молчаливой травы, покачивается молодой японский клён. Он слушает словоохотливый ветер, опьяневший от винной поэзии Менучехри*, что парила над застольем в доме большом у реки. Помнишь, мы встретились в первый раз на берегу той нешумной реки? Ты тогда придумал ей имя – недотянувшаяся до края горизонта…
Мы уже не делим время по-честному, наполовину. Мы глотаем его жадно, по-одиночке. Время это саморастущая пища вселенной. В одиночестве его будто бы больше….
Я знаю тебя столько лет…Но каждый раз произнося слова любви волнуюсь ещё сильнее чем в тот вечер, когда впервые сказала тебе о чувствах, выплывающих из меня необузданной нежностью и неприрученной слабостью...
Внутри меня маленькое небо с красным солнцем, через которое по венам растекается кровь. Это солнце до сих пор любит солнце твоё, хоть оно и спрятано…
Мои слова любви устали оттого, что ты не слышишь их, как не внимаешь дождь, рождённый высоко над крышами…
Менучехри*-персидско-таджикский поэт