Люблю читать уже прочитанные книги,
В них есть душа, в них есть своя печаль.
Они осколок времени, оно там дремлет на строках…
Но стоит лишь открыть такую книгу,
И на страницах желтых и шершавых
Я вижу мысли тех, кто до меня ее читал.
Вот тут строка подчеркнута карандашом,
Здесь знак вопроса, галочка вон там…
Чернильный чертик на полях смеется,
и злые кляксы расползлись то тут, то там…
Читатель-друг, читатель-недотепа, как будто рядом вы со мной сейчас;
Читатель-друг, о чем ты думал, водя карандашом по строкам?
Я вижу, тут ты озадачен, здесь печален,
А вот ликуешь и взволнован!
И где-то я с тобой согласен, где-то спорю,
Но я хочу не только книгу прочитать,
Хочу понять тебя, мой друг-читатель.
Я говорю с тобой , читая эту книгу,
И так же как и ты когда-то,
Карандашом я подчеркиваю строки, рисую галочки и знак вопроса…
И может быть другой читатель юный,
В свой час печали или скуки продолжит вечный разговор,
Взяв эту книгу в руки…
Поговорит с тобой, со мной,
И мысль свою, как мы с тобой, оставит
На тех страницах желтых, что дороже любого желтого металла…