Сегодня мне снился Ангел,
Похожий на Брюса Ли…
Б.Г.
... c трудом продираюсь сквозь кучи нахоженного чёрного снега, сваленного уже и на проезжей части. Клочковатые тучи висят ниже крыш. То ли ноябрь, то ли глобальная катастрофа. Странно, по Суворовскому ещё проезжает какой-то транспорт…
Знаю, что идти туда не следует, ноги ватные, и так последние силы уходят на перемещение себя в пространстве, а тут ещё этот ненужный разговор… но иду, конечно же, иду. Закон жанра. От тюрьмы да от сумы. В гулкой кафельной пустоте произношу обречённо заготовленные слова, и ответом мне - взгляд, который память неожиданно выуживает из свалки двадцатилетней давности. О да, столовая дизайнерского корпуса, 23 февраля. Запрещённый приём.
Задохнувшись от боли, пытаюсь вырваться вверх, на свет, прочь из этой мутной воды, только бы побороть течение, только бы выдержало сердце. И уже на последнем дыхании, на самой границе, мелькает, пляшет среди пузырьков - ухмыляющейся аватаркой из «контакта» - не чёртик из коробочки, но добрый вестник.
Всё ещё будет. Ты же вернёшься. Всё может быть иначе.
И я это слушаю, уже открыв глаза, уже увидев неверную темноту майской ночи. Рядышком спит не по времени года загрипповавший сын, гудит контрабандно проникший сквозь сетку комар... а мне всё не отдышаться.