Пытаясь уложиться в восемь строк в день, так чтобы они были отдельно чтимыми но с постоянным продолжением, я начал писать поэму "О вечном". Я буду продолжать восемь строк, но они будут немного иными. Сохраняя выбранный ритм трудно писать прозу, но она столь же поэтична как и сама жизнь...
О, господи, сколь раз бывал в стельку пьяным
Герой мой, а может быть, это был я,
Мы прячем средь строк почему-то изъяны,
Мол всё, что написано, не про меня.
Боимся сознаться мы в слабости вечной,
И в том, что любовь нас сводила с ума.
Насколько же жизнь должна быть быстротечной,
Чтоб нам и на счастье хватило ума???
Да, я сегодня пьян, и эти 8 строк скорее афоризм чем отрывок из поэмы о любви -
"На сколько же жизнь должна быть быстротечной,
Чтоб нам и на счастье хватило ума???"
Но, когда столько лет подряд просыпаешься и засыпаешь с одним именем в мыслях, то это уже диагноз...