Сижу и тупо смотрю в монитор.
Уйду-ка в ничто, растворюсь - в никуда.
Куда глаза поглядят. Очень нужно бежать.
Забыться... забыться... забыться...
...Мечтой?
Какой и зачем. Что есть цель?
Цели сбиты дебилом-стрелком,
Свернувшим картины порезанных снов,
Разрезавшим будни на север и крик,
На запад и пшик распалахавшим миг Бытия.
Ни буя! Будем бежать, чтоб – взлететь.
Может, и выйдет, а вдруг?
Полет – это, в принципе, просто игра, -
Такая стрелялка-леталка души.
Души все сомненья в сердцах и на взлете – всё прочь!
Иначе не выйдет, споткнешься о пень,
Зароешься в кактусы, рухнешь веслом.
Не боись, напролом, полный рок!
Полет – это новая жизнь, - оторвись… от себя -
Быстрее, быстрее, и, - змеем взлетая, горизонты коверкая в пыль, -
В никуда!
