Писатель один, или не… Жил, живёт или…
В общем, он видел чудо. Периодически. Солнце садилось за крыши домов, что напротив, луч отрывался, летел ввысь независимо, будто он птица. Как Феникс, который мифический, не желая сгорать окончательно.
В каком-то из опусов автор так написал это, что
Чудо исчезло.
И больше не появляется.
Было много других вещей в яви пропавших так же, но, не настолько заметных. Впрочем, всегда оставалось странное смутное чувство.
Борзая собака соседа, став персонажем рассказа в целых восемь страниц двенадцатым кеглем с одним интервалом, с стремительной грацией хищника, нравом, привычками, случаем, тем, во дворе, который стал поводом
Сдохла через неделю.
В день публикации. Перевелась вся в слова, живее прочих живых. Иначе забылась бы несколько лет погодя – век у собаки недолог. Четвероногим такое, выпадает, заметьте, не часто. А людям? В пропорции, даже не знаю. Вопрос тут в цене. Только, как правило. Пса наверное жаль, у него не спросили.
С неясною мерзкой виной, с коньяком за журнал с гонорара, к соседу, который грустил о любимце. И рассказал ему всё.
- Скажи, извини, друг, что делать? Профессия, да...
- Напиши о себе