Она

...За окном идет снег, завывает ветер, кромешная тьма опутала старое поместье, стоящее где-то далеко, за холмами, там где нет никого живого, кроме него и его кота. Вокруг действительно никого. Только скрипят черные чугунные ворота - петли не смазывались уже давно, с того черного дня, с похорон его единственной любви... Он приходит к ней ежедневно, на фамильное кладбище, где из частых посетителей можно застать только ворон и холод, сгустившийся в этом мрачном месте, среди полуразрушенных склепов и памятников... Зачем он к ней приходит? Он с ней... Только с ней... Даже сидя перед камином, глядя на огонь, лениво поедающий дрова, играя на органе, он думает о её глазах, вспоминает прикосновения её губ... Их невозможно забыть... Он не может. Он не хочет. Она навсегда осталась в его душе... Его душа принадлежит ей. Только ей. Но она живёт только в воспоминаниях, только в сердце, в этом несчастном, истерзанном жестокой судьбой сердцем, питающим его глаза грустью и тоской. Может стоит отправиться к ней? Оставить воспоминания в этом мире и уйти туда, где можно её найти? Вопрос, который мучает его с того дня... С того ужасного дня... Но, если впереди пустота? Если нет ничего, нет её? Старания были бы напрасны... И смерть ждет обоих... Его сердце остановится, и вместе с ним умрут воспоминания о ней...