Возможно, она, красота, видится мне в не потерявших своей синевы глазах мужа. В чёрных прожилках натруженных материнских рук. В зелёной траве, которая всегда возрождается с первым дождём. В незыблемости пустынь. В морском прибое. В стае птиц, не пожелавших лететь дальше на юг, в Африку, презрев тем все законы природы. В декабрьской радуге. В малышке, с удивлением смотрящей на неизвестный ей мир. В улыбающемся чему-то сыне. В той песне, которую когда-то тихо напевала моя бабушка…
Она - в обыденности, в простоте, в повседневности.... Она везде, она повсюду…
Только бы разглядеть, только бы увидеть вовремя...
* Птицы, не пожелавшие лететь в Африку
12.05.09