Я буду врать тебе, неожиданно озвучив немыслимое, раздражаться от того, что ты не понял, неправильно подбирать слова, злиться, стараться исправить, наговаривать лишнего и снова злиться, потом расстраиваться, плакать и планировать новую порцию слов, объясняя необъяснимое.
Твои слова пролетают мимо, задев неуклюже - не то, не то... а все равно больно, и мои ответные - лживые и неуверенные - выстраиваются от пенальти, но слаба защита от слов надуманных - они вонзаются тысячами игл, распарывая невидимую пленку и сдувая надежду как воздух.
Зачем мы изрыгаем из себя словесную шелуху?
Истина не требует определения - она не зависит от нашего понимания, ее впитывают и соглашаются, или отторгают, молча сопротивляясь, болезненно скрючив душу, запомнив и никак не умея рассказать голосом насколько это несправедливо...
