- Ещё раз рядом увижу!
- Паси её теперь!
- Мои проблемы!
- Твои проблемы - в твоих рогах!
- Козёл!
-За козла!
Дальше беседа ногами.У губ, в кровь разбитых аргументов нет. Мечусь у стены. Озверевшие тела в клубок.
-Джо! Джо!! Джо!!!Джо-о-о-о!!!!!!!!!
Не слышат. Предмет спора, тупо сползает по стене. Девке в драке делать не фиг.Рука на гитару. Она тоже у стеночки.Гарина гитара.Прислонил нежно, струнами вверх.Джо ждал. Честно ждал. Инструмент - это святое.
Теперь рядом я и она. Обе забытые.
-Сука!
- Кто?
- На!
И только глухой стукаток.
В общаге орать нельзя. Коменда за дракой поймает, здец всем.Накрылась крыша над головой. Я тоже не ору.А уйти страшно.
****
Теперь квасцы бы на на разбитую скулу. Завтра глаз затянет так, что только щёлка останется...Нету квасцов. Мочу носовой платок в уксусе.Один хрен фингал будет.
-Джо, я честно с ним не спала..
-Бля... глаз щипет...
-Врёт он всё. Мы танцевали. И...и..и..
Говорить? Не говорить?
- И целовались.Но я пьяная была.После концерта...
- Чёрт чёс на праздники сорвался. Куда я с такой харей?
Платок, отжать поменять у заплывающего глаза.
- Правда.Джо. Я только тебя люблю...
-Птаха, не зуди, знаю.Чё делать будем? Степухи ёк, чёса ёк...
Чёс - это левые концерты. Можно бабла срубить столько, что степуха медным пятаком покажется.А степухи его из-за меня лишили. И меня тоже из-за него за аморалку.Хорошо, что письмо маме не отправили.Сказали в другой раз выгонят. А другой, он каждую ночь...
- Джо, ты, правда, не сердишься?
Мне стыдно. Я помню,как бесстыдно горячи были Гарины руки...Но я их оттолкнула.
- Джо-о-о-о.
--К чёрту! - долой примочку. - Иди сюда!
Иду. Губы. Руки.Луна в окошке подмигивает жёлтым глазом.
- Джо..Джоник, Джоша-а-а-а...
Жадно к его телу.Запах туалетной воды. Пота. Сигарет.Тяжесть, сладкая, непреодолимая.
Остатки разума в мусорное ведро.
- Тише.Тише.Тише...Услышат - Джо успокаивает меня вздрагивающую, ещё тело к телу. ещё уста к устам.Не оторваться ещё...Старая железная койка, скрипит и стонет.Молчу...Или не молчу?
- Мне по фигу, что там у вас было. Целовалась. Хрен с ним.Ты свободная...Не муж... Птаха, только попробуй ещё, голову оторву.
*****
- Слышь, Птаха, у тебя эта штука есть?
Джо вертится перед зеркалом.
-Какая?
- Которой вы мажетесь.
- Тонак, что ли? Есть.
Замазываю синяки.
- Слушай, давай гримом?
- Угу...Убью суку..
- Не видно, почти.
- Всё равно убью.
*****
Приглашение на рок-фестиваль вот оно, зелёно-красный билетик, он легко входит на широкую Джошкину ладонь.И на Гарину. И на Графову...И.и..и
Читают все по очереди. На пятый раз я уже могу наизусть повторить.
"Группа "Джони" приглашается на рок-фестиваль "РОКреальность"Предполагаемый состав..." Далее все по списку: бас-гитара, гитара- соло, акустик, клавишные, ударные.....
Гара мычит радостно...Говорить не может, Джо челюсть свернул.
- Птаха-а-а! - почти стонет Игорёха Граф, ударник, этой самопальной группы.- Птаха!!!! Прорвались, а?!! Дай поцелую.
- Я о-ы-гы-аа лы- мычит Гара.
Джо переводит:
- Он поцеловал.
-Я думал не приглосят. - роняет Толя-солист. - Мы и занимаемся фигня.Говорят там БГ будет.
- Ну на фиг!!! - враз и Джо, и я, и я Граф.
Толя плечами пожимает.Я молчу, я-то тут так, для балласта..
*****
Спросонок кажется, что меня долбят по голове: бух-бух-бух...
В дверь.Если в общаге музучилища так настойчиво долбятся, лучше открыть. Всё равно дверь вышибут.
- Гара у тебя?
-Не-е-ет, - офигев.
- Сука!
Джо проходит по-хозяйски, следом цепочкой:Граф, Толян, мутная девица.
- Точно не у тебя?
Мотаю башкой
- Урод. Значит он...Съездили, блин, на фестиваль...
Фестиваль через три дня...
-Что он?
-Ларёк взял.
-Гара? Зачем?
- Да, я тоже думал, понты корявые. Щенок.Бабки нужны, на транспорт.Взял у Гиви ларёк, сука...
- Закроют, куда мы без акустики...
В башке сумбур и тьма: Гара...Ларёк...Не он не мог...
Мутная девица рыдает скорбно.
- Не вой! - обрывает Джо, - Короче, в ментовке нет.Искать его надо.Ты, Птаха, если чё скажешь у тебя ночевал.
- Я?!!!!
- Ты.
- Пошли вы.
*****
Всё утро в глухом ступоре. Я и Гара? Джо умом тронулся. Я ж себе приговор подпишу. Выпрут из общаги и куда?У меня последнее китайское. У меня мама...у меня...Да не спала я с ним!!!!!
*****
Джо глаза прячет. И слова в пол тяжёлые.
- Птаха, накроется фестиваль. Тебе поверят. Гара в курсе. Птаха...
- Нет. Нет.Нет...
Я сама не могу понять почему "нет". Как-то просто, всё...Я и Гара...Джо...Это значит выйти и сказать:я изменила Джо.
Я? Изменила? Джо?
- Нет...Нет...Нет...
- Мы к этому два года шли...Играли, Птаха...Играли...А?
Я знаю, как они играли.Я помню, как пальцы мальчишек болели от гитарных струн. Я помню, как они на эти инструменты зарабатывали, вагоны разгружая...Как в переходах на костюмы деньгу сшибали...Но не могу.
Джо молчит. Я молчу.
- Птаха..
Я реально вижу себя на улице, я письмо представляю, которое маме отправят,а ещё, я знаю, что ещё месяц без степухи не выдержу...
- Тебе этот фестиваль дороже меня, да? - последний аргумент, как удар в лицо,и реву, как дура.Джо слёз терпеть не может. Но я реву.
- Джошка, понимаешь, я вот так всем скажу, что я тебе взяла и изменила, просто так, как шалава, да. Тебе? Джо?
- Птаха!
Поднимаю глаза. Джо смотрит изумлённо.Как-то, ошарашенно. Будто впервые увидел меня.
- Птаха, нет. Я понял, нет.Не надо. Парням ничего не говори. Я сам.
Ещё минуту молчит, роняет голову на руки, горько.Джо, я и правда не могу, но что толку.
*****
"Джонни" в полном составе на подоконнике, нет не в полном,Гары нет.Его уже сутки менты ищут.А где он? Парней всех таскали в ментовку, никто не сказал, общага своих не выдаёт.
Взволнованный Абрам Исаевич, наш дир, по этажам...Туда-сюда...Сюда-туда...
А я знаю, что Гара в эстрадке хоронится.Все знают, но т-с-с-с...
Послезавтра фестиваль стартует.Джо молчит, Граф материться глухо. И вот ведь чудно, век прятать не будут, а прячут.Серые мундиры сверху вниз по лестнице. Ищите.Ищите. Эстрадка в подвале,а в ней кубышка, крохотный закуток, где костюмы и прочая дребедень. Не догадаются или...
*****
Звонок на лекцию, как крик утопающего, безнадёжный.Четыре фигуры в проёме окна.Ссутулившиеся, горькие, когда рушиться мечта её осколки давят на плечи стопудовым грузом.
Послезавтра стартует фестиваль..
*****
Джо молчит. Курит и молчит. Одну за одной. Нет, он меня ни в чём не упрекнёт, но ночью сегодня точно в меня тоску вкалачивал. Зло, упрямо, не ласкал, не нежил,- брал ...Как будто напиться хотел, а ключ солёной водой жжёт.И сколько не хлебай, только хуже.
Вчера арестовали Гару, завтра фестиваль прозвенит, пролетит мимо группы "Джонни". Почему он не просит? Почему?
Заснул к рассвету, когда чьи-то добрые руки уже потушили фиолетовые фонари.Спал нервно, всё метался, всё вздрагивал...
Тихонько из-под одеяла.Что я сделаю не знаю...Я просто до ментовки дойду, а там..
*****
А там встретил хмурый дежурный.Сонно и долго писал имя, отчество фамилию.Потом буркнул:
- Следователь Андрейченко.
Следовательский кабинет открывала, как баржу тянула, со скрипом.Надо бы волю в кулак, надо всё актёрское мастерство призвать на помощь, что три года в меня пихали на лекциях и репетициях,надо. Но я лепечу, и язык, как свинцом налили...
Господин или товарищ? Андрейченко слухает молча. Я несу, чёрт знает, что...
- Так, девушка, по порядку. Имя, фамилия, отчество.Что имеете сообщить?
Я имела сообщить, что в ночь с 12 на 13 июня Гара, то есть Гаранин Алексей Игоревич имел меня во все щели и ночевал со мной, а теперь...
А теперь...
- Вы его отпустите, да?
Следователь с лицом, помятым, как газета в туалете, губами пожевал.
- Он даёт признательные показания...
- Признательные? - взвыла...- Да потому что если узнают меня с общаги выпрут и маме напишут.И он, он женится вот...
Следователь головой кивнул:
- Напишут, выпрут, женится, но он даёт признательные показания...
Но бумаги какие-то подписала...
Не верит, не верит.А надо, надо что-то придумать.Что????
- Не отпустите, да? А вы можете тогда моему другу не сообщать, что я здесь была?
- Другу? Гаранину?
- Нет, другому...беременная я, может, кто-то жениться, а?А с Гарой, Гараниным мы так, просто.Я и не люблю его.Чёрт с ним. Только другу не говорите.Меня мама убьёт.И директору не сообщайте. Ну, не было меня.
Слёзы градом. Прям, честные такие, слёзы.
- Следователь брезгливо губы поджал. Он сообщит директору. Но он поверил...
*****
Гара невыносимо пахнет чем-то кислым, он всё сжимает меня, сжимает. Джо морщится и отворачивается.
- Фестиваль всё равно просахатили, - тяжело роняет Граф, - На какие вши теперь доберёмся, если самолётом.
- Доберёмся! - ликует Гара.
На раскладушку студийную ворох мятых денежных бумажек.Джо хохочет, как в истерике.
- У них поди номера в ментовке переписали. Гиви, знает.
- Да не знает он! Ни фига не знает.
Гара отличник и умница, чистюля Гара, пропахший кислятиной, вдруг роняет:
- Я не брал этот ларёк, парни. Я свой мотоцикл продал. Честно.У меня просто алиби не было.А они, они...Птаха, спасибо,а!!!
Ему никто не верит. Но вид делают все, да за убитый байк, да отвалили столько, что хватит, аж до Новосиба долететь. Да, а менты на хвост сели так просто. Да....Да..Да.
- Ну что начнём, - кричит Джо. Радостный до неприличия.- Начнём!
Гара берёт гитару, нежно, как женщину...
- Мама- это рок-н-ролл, - врывается...
Завтра я ночую на улице. Дир уже в курсе. Да и чёрт с ним. Джо, что-нибудь придумает
- Рок- это я! - подхватываю тихо, так тихо, что никто не слышит, им нельзя мешать репетировать - завтра они летят на фестиваль.