Всё, к чему бы вы не прикасались, превращается в слизь.
Всё, о чём бы вы не говорили, пустеет на глазах.
Кровоточащей линией тянется шлейф из поэтов и писателей, загубленных вами навсегда.
По крайней мере для меня.
Я для этого слишком брезглив, что бы есть из ваших ладоней.
Я слишком брезглив, что бы подходить чересчур близко к тому, где недавно стояли вы, со своими дифирамбами и прочими засаленными ненужностями.
Мир под вашим внимательным взглядом скукожился и превратился в отвратительного уродца, со слепой кишкой вместо лица и без каких-либо надежд на будущее.
Всё то, что могло бы быть хоть какой-то гарантией завтрашнего дня, глохнет под толщами ваших мнений, подобному тому, как гибнет рыба под слоем нефти, вылившейся из танкера потерпевшего крушение.
То немногое, что остаётся святым и нетленным на сегодняшний день, уже завтра нивелируется вашей хвалой.
То единственное, что имеет смысл сейчас, профанируется вашим пиететом в следующий же миг.
Но стоит отдать вам должное – ВСЁ ЭТО заставляет меня двигаться вперёд, порою ценой сожжённых мостов.
