Кристина сидела в прокуренном кафе и потягивала пиво. После вчерашнего жутко болела голова. Пепельница потихоньку наполнялась бычками – официантка явно не спешила ее сменить. Да и что можно ожидать в дешевом киевском кафе? Практика полетела к черту. В институт Кристина не ходила с начала семестра. На работу – последние две недели. В кармане осталась мятая пятерка. Личная жизнь? К черту личную жизнь! А еще эти сны... Вот вчера... Она никак не могла припомнить детали, только странно-щемящее тревожное чувство. Буд-то она не успела, не сделала что-то очень важное... Что-то настолько важное, что и патологическое отсутствие денег, и возможный «вылет» из института ушли даже не на второй, а где-то на десятый план.
— Черт, где же эта официантка?! — вслух возмутилась Кристина. Пепельница все-таки переполнилась. Бычки посыпались на стол. Девушку охватила обида на дождливую осень на нерадивую официантку, на собственную память... Ну почему, почему она не помнит свои собственные сны?! Почем утром, каждым новым «прекрасным» утром ее преследует все тоже странное ощущение... обреченности? Да, пожалуй, именно так... Что она не сделала?! Что упустила?.. Лицо... Крис вспомнила лицо. Прекрасное, как лунный свет, лицо мертвой девушки... Той самой девушки, которую... «Стоп! Когда это все началось? Память... Проклятая память! Когда больше всего хочется забыть, ты шепчешь — «а помнишь?», а когда нужно вспомнить ты молчишь... — Крис застонала — ну, пожалуйста... Я должна вспомнить...» Старый дом... окна спальни... Мертвая она была не мение прекрасна... Широко открытые глаза, в которых отражаются звезды... Странно, но они будто стали теплее... Крис протянула руку навстречу ее протянутой руке... « И в горе и в радости, и в здравии и в болезни...» По щеке девушки скатилась крупная слеза и с хрустальным звоном разбилась о край стола. « Зачем ты это сделала? Зачем ты это со мной сделала?!»
— С Вас два девяносто.
— Что? — Кристина открыла глаза.
— С Вас два девяносто — с явным раздражением повторила официантка.
— Ах, да... Вот... — Крис расплатилась, подхватила куртку и быстро выскочила на улицу.
Моросил все тот же нудный холодный дождь. Кристина подняла ворот куртки и направилась к таксофону. « Подходящие название, блин. Карточка почти закончилась.» Немеющими пальцами набрала знакомый номер... Короткие гудки...
— Да, я слушаю...
— Елька! Это я! Можно к тебе приехать?
— Крис? Что случилось?! У тебя такой голос...
— Потом расскажу. Приехать можно?
— Да, конечно.
— Вот и ладненько — Девушка повесила трубку и побежала на остановку маршрутки.
Дождь барабанил по жестяному козырьку под окном. На кухне было тепло. Приятно пахло кофе и корицей. Крис держала в руках чашку, пытаясь согреть руки, и молчала.
— Крис... Так что там случилось? — Елька прервало молчание, которое, будто грозовая туча, висело в кухне, готовое вот-вот взорваться оглушительным раскатом грома.
— Елька... Вот ты у нас психиатр...
— Психолог.
— Ну, психолог... Какая разница?
— Такая же, как между журналистом и писателем — Елька улыбнулась.
— Хорошо, хорошо... Психолог. Так может, объяснишь мне, что со мной происходит?
— А что тут объяснять? Тебя парень бросил...
— Да нет, я не об этом...
— А о чем? — девушка нахмурилась
— Понимаешь, сны... Очень странные сны.— Крис попыталась улыбнуться — Обычно, я их не помню... Но... Понимаешь, мне снится прошлое...
— Ну и что? Многим снится прошлое... Мне часто отпуск снится...
— Нет, ты не поняла... Мне снится не мое прошлое, и, мне кажется, это... как тебе объяснить... как буд-то воспоминания, только чужие, но в то же время мои… Глупо, правда?