Я удивляюсь откровенно, когда вижу сотни хвалебных отзывов на произведение из 2-3 абзацев, главный герой которого размышляет о своей пропащей жизни, сидя на кухне старой пятиэтажки и уткнувшись взглядом в грязный цветок на рваной клеенке. В желтых пальцах его, грозя обжечь, дотлевает бычок, но он этого не замечает, погрузившись в воспоминания о романтических надеждах юности.
То же самое может делать главная героиня – самодостаточная "сингл-леди", посвятившая жизнь карьере и вдруг осознавшая, что это "не то", сидя на широком подоконнике и глядя на холодные крыши, расстилающиеся под ней.
Такие произведения могут быть исполнены очень талантливо – этакая «Лунная соната», разыгранная на клавиатуре чуткими пальцами депрессивного, и все же гениального пианиста. Они действительно «звучат», но вопрос в том, что они несут?
Тоска стала сейчас модной. Она захватила людские сердца и заставляет их купаться в ней. Тоска для современных людей служит прикрытием и питательной средой, как плацента для зародыша. Но есть небольшая разница. Плацента для будущего человека временна, в определенный момент она тихо уйдет, чтобы глаза могли увидеть солнце. Тоска же никуда уходить не собирается. Она упорно закрывает нам солнце, а механизмы выживания говорят, что так и должно быть.
Смешно, но тоска гуляет и по фотографиям, особенно это часто у фотографов-любителей, которые, сфотографировав угол многоэтажки или какую-нибудь помойку, подписывают свой шедевр «Пульс большого города». А ведь, в сущности, воспевают-то все равно помойку, как ее ни назови.
Слово «депрессия», заполонившее журналы, книги и эфир, теперь воспринимается как почти нормальное состояние, находясь в котором, человек видит мир как-то по-особому, неким «сумеречным зрением». Тоскуя, человек охотнее предается воспоминаниям, прошлое кажется ему чередой свежих событий и бесконечно ярких впечатлений, а то, что сейчас – нет, это не то.
Писать мемуары скучновато. Это и не особенно интересно, и долго, и, когда сядешь, уже вроде как и азарт пропадает…
Гораздо загадочнее изобразить тоску со стороны – крупными резкими мазками, и чтобы темноты побольше, и тесноты, и безысходности, и безысходность эта изнутри диктует, в какой позе герою сидеть или лежать. Плюс интерьер, погода за окном, воспоминания, ну и, одиночество, разумеется. Так появляются тоскливые авитаминозные рассказы.
Читают это взахлеб... и любят обсудить, поделиться своим.
А мне про тоску надоело. Всю жизнь с ней борюсь, а она так и лезет отовсюду, так и лезет! Особенно из "произведений искусства". А ведь величия в ней никакого нет, это просто одно из тысяч душевных расстройств.
Может, лучше все-таки мемуары?