Лёгкой дымкой, в каждой строчке,
грустью стелится туман,
словно в августовской ночке
нашей памяти обман.
В ней из тысячи вопросов,
не найти один ответ -
Почему любовь без спроса
мучит много-много лет?
………
Пожелтеют скоро листья
опалённые жарой,
это осень - морда лисья,
позолоченный покой.
Застучат дожди по окнам
и изменят грусти цвет,
а зима морозным оком
в иней окунёт рассвет…