Когда-то
мой город стал подробным планом
моих обид.
Воспоминания наполняли его
как рой жалящих насекомых,
скрывающихся то в одном уголке
его, то - в другом.
Одни - приносили мне
со своею неприятной назойливостью
и радость - мед свой, смешивая
сладкое и горечь.
Я мог бы превратиться в порождение
своего города, в его бессильного сына,
опутанного силками прошлого -
того, кто на каждой улице и на каждом
уголке видит свое лицо - как в зеркале -
молодым, или - обиженным, или -
радостным... Но где я - сам? Каков - я,
если вокруг - только такой скупой
и вечно однообразный мир отражений
прошлого?
…Более
Я не имею прошлого, я выкинул его
в корзину забвения, и тем - оставил город
чистым от мусора моих воспоминаний,
чистым от моих радостей и горестей.
Город был рад тому - он пел, свободный и
светлый, теперь он говорил со мной на
моем языке, о том, что любил я и что
я чувствовал в нем сегодня, сейчас,
в это самое мгновение...
Город пел в унисон мне - мою песню.
Я помню, что здесь, в этом кафе
я был счастлив когда-то.
Как прекрасно, что его теперь не существует.
В этом месте, когда-то - я был иным.
Как прекрасно, что я более ничего
об этом не знаю.
Я пишу на улицах города свою историю -
свободный, и - желая свободы и обновления -
поутру - стираю вчерашние каракули,
ожидая более совершенного стиха,
в который я превращу улицы,
более совершенной музыки, которую
исполнят листья золотых деревьев...
09:35 08.10.08