Я взглянул на часы. Ну и что, что пятый раз за последнюю минуту?! Дело-то важное, как-никак!
Она опаздывала. Уже на три дня, пять часов и шестнадцать… нет, уже семнадцать минут.
За это время мне стало ясно, кто я есть на самом деле. Я – клавиатура. Бесполезный набор кнопок – пока не приходит она, моя гостья, которая умеет сделать меня одухотворённым существом с воображением. Тогда я оживаю – и, в свою очередь, бужу клавиатуру моего компьютера.
Но в квартире царила тишина. Она обычно приходила из кухни. Лёгкие шаги раздавались в коридоре, приближались, я краем глаза замечал её силуэт – и вот она уже сидит на краешке стола, взъерошивает тонкими пальцами мои волосы: «Ну что, соскучился? Молчи, молчи, знаю. Давай, показывай, что тут у тебя?»
Эх, мечты, мечты…
Дикий грохот из туалета буквально подбросил меня на стуле. Что за ерунда?! Я вскочил, споткнулся о телефонный провод, и растянулся на полу. А в туалете тем временем продолжалась шумная возня, сдабриваемая трёхэтажными словесными конструкциями. Причём произносил их мужской голос!
Я задёргал ногой, пытаясь освободиться от коварно обвившегося вокруг неё провода. А в коридоре тем временем раздались тяжёлые шаги. Некто уже выбрался из туалета, чего бы это ему ни стоило, и шёл ко мне!
Плюнув на провод, я вскочил на ноги и попытался принять какую-нибудь боевую стойку, судорожно вспоминая всё, что видел в фильмах с Брюсом Ли.
- Ага, вот ты где!
В дверях стоял громадный небритый мужик. Он смотрел на меня исподлобья, и явно прикидывал, по какой части моего организма надо врезать в первую очередь.
Образ Брюса Ли померк в моём сознании. Я начал подумывать о тактическом манёвре «Паническое бегство». Но единственный выход был надёжно перекрыт этой заросшей тушей.
Мужик хрустнул пальцами, и, широко расставив руки, двинулся на меня. Я шагнул назад. Естественно, далеко не ушёл – телефонный провод, будь он неладен. Петля на лодыжке дёрнула меня в сторону и вниз, и моё равновесие временно сложило свои полномочия.
- Гы-гы! – Неожиданно сказал мужик, наблюдая за моими попытками выбраться из-под стола, избежав при этом столкновения с системным блоком, корзиной для бумаг и полупустой упаковкой пива. – Гы-гы! Нет, ну какого хрена она в тебе нашла, а?
Он подошёл и хлопнул меня по макушке открытой ладонью.
- Ы-ы-ык! – Крайне информативно ответил я.
- Чего?
- Кто?
- Кто чего?
- Чего кто чего?
Мужик напрягся и помрачнел.
- Слышь, ты это, ты мозги мне не пудри. На вопрос отвечай давай.
- На какой? – Тупо спросил я, настороженно наблюдая за его ладонью. Соображалось после мозготрясения с трудом.
- Какого хрена она в тебе нашла. – Неожиданно терпеливо ответил мужик.
- Кто?
- Чего кто?
Я вздохнул. Идти на второй круг почему-то не хотелось.
- Кто нашла во мне этот хрен?
- А-а-а… Да жена моя.
Я икнул. И стал вспоминать, когда последний раз был с девушкой. Кажется, это было… когда же это было? С тех пор, как стала приходить она, мне было не до девушек – это точно. Она, ясное дело, не в счёт. А до неё? Ох…
Я ещё немного повспоминал, а потом плюнул на это дело и спросил:
- А зовут её как?
Мужик удивился.
- Ты чё, парень? Даже имени её не узнал?! Нет, ну какого она к тебе, убогому, шляется, а?
Он снова хрустнул пальцами. Занёс ладонь, прицелился. Я попытался заползти обратно под стол. И заполз бы – если бы не встретил по пути всё тот же системный блок. Правая лопатка тут же недвусмысленно дала понять, что крепко обижена. «Ну почему у меня не ноутбук?» - промелькнула тоскливая мысль.
- Гы-гы! – Ладонь опустилась, не нанеся удара. – Ну, Муза её зовут. А я – муж её. Музик. Понял, да?
- Мужик? – переспросил я, отчаянно пытаясь потянуть время и дать мозгу шанс хоть немного прийти в себя.
- Это ты – мужик. – Тут он с сомнением посмотрел на меня. – Не, вообще-то, не тянешь… Мужичонка, что ли?.. Мужчинка?.. Ну да, ага, как-то так. А я – Музик. – Тут он навис надо мной, - Чего ты тут с ней делал, а?
- Рассказы писал… - Тихо сказал я – и на всякий случай затолкал себя вместе с сопротивляющимся системным блоком поглубже под стол. Ибо мой ответ сильно смахивал на бессмертное «А мы тут плюшками балуемся!»
- Ну-ну. – Муж… Музик нехорошо усмехнулся. – Как к кому ни приду – все рассказы пишут, стихи какие-то. А она каждый день с такой довольной рожей домой приходит – хоть вешайся.
Он одним движением вытащил меня из-под стола. Ухватил за шиворот, поднял вверх.
- А ну, показывай, где вы с ней… рассказы писали! Здесь?! – Музик ткнул пальцем в сторону продавленного дивана. – Или здесь? – Теперь палец указывал на кресло, удерживаемое от распада на составляющие стопками книг по бокам.
- А-а-кх-кх-кх. – Дышать стало трудно – воротник рубашки ощутимо давил на горло. Я попытался вспомнить, молился ли когда-нибудь. Но тут же понял, что это будет не легче, чем выяснить, кто же была моя последняя девушка.
- Чего?.. А, дыхалка не пашет?
И он поставил меня на пол.
- Здесь. – Просипел я, постаравшись принять независимый вид. И показал на стол.
- И ты тоже здесь?! Ну никакой фантазии у людей! Все почему-то на стол её тащат! И чтоб эта хреновина на нём стояла! – Он кивнул в сторону монитора. – А может, вы это… как её… а, секта, во!
Я затряс головой. Перспектива стать в его глазах законченным сектантом не вдохновляла.
- Я покажу.
Шлёпнулся на стул, шевельнул мышкой. Монитор послушно явил нашим взглядам девственно чистый макет страницы.
- Ну и? – Музик, стоявший позади меня, возмущённо засопел. От спинного мозга пришёл чёткий сигнал: ещё секунд пять-десять, и меня будут бить.
- Сейчас-сейчас. – Я торопливо открыл папку «Рассказы» и кликнул на первый попавшийся файл. – Вот!
Музик затих на некоторое время. Видимо, читал.
- И что, вот вы сидите и эту хренотень пишете? И всё?
- Это не хренотень! – Я даже обиделся. – Это рассказ!
- Ты по делу отвечай. Чё, просто пишете?
- Ну да. Вот, - Тут я выделил мышкой все файлы в папке, - Всё это она помогла мне написать.
Музик тихо хрюкнул. А потом заржал во весь голос.
- Не, ну надо же, а! Шляться по чужим мужикам, чтобы вот этой дурью маяться! Тупость такая, что я даже поверю, наверное! На неё похоже!
- Тупость, говоришь? Милый, какой же ты грубый. – Раздался позади нас тихий голос. – Тебе было бы легче, если бы мы тут музинчиков делали?
Я обернулся. Это была она, моя Муза. Такой я её ещё не видел – и сильно порадовался, что я не Музик.
- А-а-а… э-э-э… Ну, родная, ты же знаешь, я это… ну, переживаю, вот.
- Так иди попереживай дома, милый. Там меня и подожди – для разнообразия. А я приду – часа через три… А может, и через пять. У нас тут, знаешь ли, роман намечается. – Муза помолчала, с явным удовольствием наблюдая за быстро меняющейся цветовой гаммой на лице своего благоверного. Когда оттенок кожи Музика стал напоминать свёклу, она добавила: – Страниц так на пятьсот. Сам понимаешь, такие вещи быстро не делаются. Ну, давай, милый, иди. Сильно не скучай, мебель не круши – нам её моя мама подарила, ты помнишь? Ты же не хочешь огорчить мою маму?
Музик издал невнятный горловой звук – и исчез.
- Так на чём мы остановились? – Муза присела на краешек стола. – Ах, да, на любовной сцене. Ну, продолжим, что ли?