Спешу к тебе по заснеженному тротуару, не удивляясь нахальству буйного снегопада, который обильными пушистыми хлопьями лезет в глаза, в рот и даже за шиворот, а я смеюсь, отмахиваюсь, выплевываю, промаргиваю, понимая, что небеса в курсе нашей встречи и всего лишь приветствуют нас таким странным образом, я тороплюсь к тебе, улыбаясь заранее твоим заждавшимся глазам, дыхание мое сбивается от волнения встречи через поворот, а может, из-за расшалившейся метели, и уже вижу под козырьком кинотеатра одинокую фигуру, замерзшую в ожидании или от холода, я согреваюсь совершенно от нежности к тебе и твоему дурацкому букету, торчащему из куртки, а ты ведь знаешь, что я не люблю срезанных цветов, ну что с тобой делать?..
Не обманываю себя, понимаю, что когда-нибудь наступит "потом", бесцеремонно разрушив жалкие и зыбкие мои планы, наступит это неумолимое "потом" - твой отъезд, похожий на побег - и ты сделаешь все, чтобы надавить на больную мою точку, которую я и не скрываю, ты не сможешь отказать себе в этом, и я отпущу тебя насовсем...
Под мягким светом абажура, слушая неотвратимую поступь времени старого маятника, я не чувствую ни печали, ни обиды, ни горечи, потому что исчерпала свой лимит, чувства растранжирив щедро и без остатка, и теперь, гулкая внутри, не нахожу даже жалости к себе, только эхо, отпечаток боли, и засыпают уставшие мысли, и убаюкиваю я себя соломоновой мудростью, что все пройдет и это тоже...
