Нарисованный вертолет летит по нарисованному небу. Совершенно и беззвучно. Молчаливый десант, из ниоткуда в никуда. Но это даже не чудо. Хотя. Почему бы и нет. Приземлиться на землю. Притвориться травой. Дотянуться до ручья, и
выстрелить из ружья. Радугой неопознанных маленьких шариков. Остановиться зависнуть. Как нарисованный вертолет. Зачем, почему, потому что иначе нет ничего. А так, хотя бы легкое движение воздуха. Или неожиданный звонок на твой неожиданный номер. Самой первой, стройной и не печатной буквой всех адресов на земле будет «W». Перевернутое клеймо метрополитена. Карта всемирной сети, на стене всего мира. Маленький глобус в железной коробке. В коробке из под чертика. А чертик убежал. Позвонил в дверь и убежал. Я бы его догнал, но он же не мне позвонил. Завидное непостоянство. Независимо от номеров. Независаемо. Со скоростью светомузыки. Проплывает над городом нарисованный вертолет, огромный как лампа Алладина. Что у него внутри, кроме джина. Ром или Рим. А мы говорим, говорим. Не замечая тайги под крылом. И миллионы светящихся точек. В круглом отверстии иллюминатора. Тают созвездия светлячков. Прощай, молочный млечный путь нам кажется не по пути.
SHKEL 2002