Осыпались листья над Вашей могилой,
И пахнет зимой.
Послушайте, мертвый, послушайте, милый:
Вы всё-таки мой.
(с) Марина Цветаева
Ветер. Сорвавшееся с губ имя.
Ветер.
Живой, сильный, его невозможно остановить. Он - повсюду, и в то же время - нигде.
Он треплет мне волосы, поднимает дорожную пыль, заставляя дышать ею, срывает с деревьев мертвые листья.
Ветер.
Такой живой и свободный.
Хочется расправить крылья, взмахнуть ими и полететь вместе с ним, или навстречу ему, перебарывая, рассекая, ломая, уничтожая!!!
Нет.
Ветер можно только преодолеть. Так же как толпу можно заставить расступиться...
Ветер доносит до ушей чьи-то крики, смех, плач.... Надо лишь уметь это слышать. Ветер - это нечто большее, чем то, к чему привыкли люди.
Они не умеют ничего, веря, что всесильны.
Слушают, но не слышат, смотрят, но не видят.
А я слушаю ветер и смотрю на воздух. Он сплетается причудливыми узорами под моей чуткой рукой, превращается в фигуры и созданий, имя которым - химеры.
Ветер продолжает бушевать, пытаясь гнать меня с насиженного места. Но я сильнее. Я не сдаюсь. Никогда.
Сижу на камне недалеко от реки, кутаясь в теплую вязаную кофту, которая много старше моего собственного тела.
Ветер шепчет мне на ухо твое имя, словно надеясь, что ему дозволено видеть мои слезы. Наивный.
Я и здесь, неподвижная как статуя и хрупкая в своей силе. Хрупкая, как сухой осенний лист, оторвавшийся от ветки.
Еще не мертвая, уже не живая, но, все еще готовая к борьбе.
Ты ведь никогда не сдавался. И я не сдамся.
Волны шумят, ветер с силой бьет мне в спину, раздосадованный моим равнодушием к нему.
Ветер кричит. Ветер швыряет мне в спину сухие листья, надеясь причинить боль. Но мне все равно. Я ничего не чувствую.
Твое имя срывается с губ беззвучным шепотом, и тут же улетает в никуда, подхваченное ветром, и разорванное на частицы.
Небо становится все тяжелее и ближе, словно земля притягивает его к себе, стремясь укрыться им как одеялом.
Ветер вдруг стихает, на прощанье нежно коснувшись моих волос, будто бы в знак примирения....
А с неба падают первые капли дождя....Я снова повторяю твое имя. Снова и снова... Мой голос становится все громче, громче... Крик переходит в вой, а вой - срывается на крик...
Пусть, ты мертвый, но все-таки мой....
14:31 13.07.2008
