Утро, очередное утро. Езда на работу. Невыносимо медленная езда. Тела машин катафалками движутся по луже миража. Центр города. Глаза солнца заглядывают в твои глаза сквозь ресницы небоскребов. Нет, зубы! Акульи зубы, многорядная машина уничтожения биомассы. Небо. Только небо, эта дверь в космос, осталось свободным. Пока.
Сверху падают белые хлопья. Наверное, летний снег. Порезанная шреддерами бумага. Может, папирус. Может, рисовая... Может... снег? На платьях снежинок - мелкие осколки информации. Уничтоженной. Выброшенной за ненадобностью. Снег медленно падает на крыши, капоты и багажники участников процессии. Процессия в процессе... Чего? Пускай будет свадьба. Свадьба машин. На свадьбе тихо звучит нежная похоронная музыка, засыпаемая снегом.
Ты случайно берешь смятые счета за бензин. Что они здесь делают? Им здесь явно не место. Сжечь. Счета начинают жеманно корчиться. Бросаешь их на заснеженную улицу - остыньте. Или наоборот. Наоборот начинается медленный, медленный танец пожара. Тихий, едва заметный. Падающий сверху снег пока скрывает своего убийцу. Заботливо и мудро скрывает его.
Въезжаешь под землю. Сюда снег не дойдет, значит - пожар - тоже. Пока. Здесь сумрак, асфальт и бетон, скрепленные колоннами. Здесь своя фауна без флоры, если это, конечно, фауна. Под ногами скрипит мелкий мусор (разве?) Ответно скрипнул опустившийся лифт. Теперь - наверх, к Стивену.
- Опять опаздываешь?
- Сорри, бро. Проблемы?
- Давай нарезай бумагу. Пока.