Мы стоим, раздетые по пояс, в боевых стойках карате: я в защитной, Стас - в атакующей. Наша кодла, как и редкие вечерние прохожие, с недоумением смотрят на нас. Прохожих я понимаю - не каждый день на городской площади под памятником Ильичу можно увидеть двух юнцов, стоящих в неподвижности. Некоторые мужики останавливаются, тихо спрашивают у пацанов о начале схватки, но, услышав ответ "Они не будут драться", уходят восвояси и покачивая головами.
А вот наших не понимаю. О чём шепчутся, конечно, не слышно, но странное недоумение, написанное на лицах, сильно смущает. Они же прекрасно знают, что я, отзанимавшийся Шотокан-карате чуть более двух лет, никогда не смогу ударить Стаса, хлюпика в роговых очках, хоть он и старше на год. Они также знают, я всем разъяснил заранее, что из-за девчонки драться не собираюсь.
Ольга с подружкой стоит неподалёку и смотрит на странный поединок. Поединок воли. Пусть смотрит и делает правильный выбор.
Комары наглеют. Они лезут в глаза, нос и рот. Я отдуваю их, но не бью. Единственное условие договора - кто первым ударит кровососущих самок безжалостного племени, тот и проиграет. Чтобы я, сильный не только физически, но и духовно, убил более слабого? Да ни в жизнь. Я всё выдержу.
Ольга смотрит на меня и крутит пальцем у виска, а Стас нагло улыбается в лицо.
Небосвод темнеет, тени густеют, а комарихи наглеют.
2,7,08 г.
