Ветер. Холодный, зараза, пронизывающий до самых костей. Старая антенна, которую так и хочется доломать, да руки пачкать неохота; какой-то матрац в пятнах чего-то желтого. То ли пива, то ли мочи. И что он делает на крыше, скажите на милость? Из матраца торчат внутренности - пружины. Жалкое зрелище. Бедный матрац. Такой был хорошенький, в желтую полосочку... Тьфу ты, совсем крыша съехала.
Хотя крыша, на которой я стою, вполне надежна, и ни куда съезжать не собирается.
Ладно, лирика это все.
А зачем, собственно, я сюда приперлась?
Местечко то еще, для прогулок не шибко подходит. Девятиэтажка тоже самая обычная, только вход на крышу открыт. В наше время даже на крышу спокойно не выползешь - везде замки. Боятся самоубийц. Вот типа меня... Хотя... какая я самоубийца?
Я просто экспериментатор.
Меня убивали много раз.
Много раз я сама себя убивала.
Топилась, травилась, разбивалась на байке, мне резали глотку, пронзали мечом, жгли на костре...
Дальше можно не продолжать?
Короче, люблю эксперименты.
А вокруг все так серо и однообразно.
Этот город там, внизу... эти люди, думающие только о себе, эти дела, не терпящие отлагательств...
Как все достало!
И этот асфальт... Такой неровный и притягательный...
Стою и думаю: прыгать или нет.
С одной стороны - сколько можно дохнуть, а с другой... ну, не от старости же помирать?!
Нахрен все! Прыгаю...
15:01 27.05.2008
