Утро. Слабый свет сквозь занавески бьет по лицу. Острая пощечина. Вставай! Нет времени спать!
Та же мысль снова и снова.
Вскакиваю с постели, набрасываю на себя рубашку. Выхожу. Кухня пуста, если не считать некоего инородного тела у плиты. Косо смотрю. Не здороваюсь. Захожу в ванную, открываю воду, смываю с лица остатки сна.
Смотрю в зеркало. Вижу какую-то незнакомую девку в глазах которой что угодно - только не теплота. Глаза, похожие на лед. Глаза, затянутые пленочкой мглы.
да... оттуда просто так не возвращаются.
Из Мира Мертвых. А я обитаю там почти каждую ночь.
И на посту, впуская и выпуская оттуда, стоит мой сын, выглядящий уже кабы не старше меня.
Сын пошел в отца.
Отец умер.
Еще до того, как появился сын.
Сын не родился. Ушел к Мертвым раньше, чем ему понравилось среди Живых.
- Здравствуй, мама...
- Здравствуй, сынок... - губы трясутся. В последний раз я видела его еще мальчишкой.
Длинные светлые волосы обрамляют тонкие черты лица. Он больше походит на отца. А в характере есть что-то от меня.
- Ты к папе? - спрашивает он
Молча киваю, не в силах выдавить из себя ни слова. Он едва-заметно, по-отцовски, улыбается и пропускает меня вперед....
Мир Мертвых оставляет печать. На лице, на душе... Оттуда невозможно вернуться прежним. Там место мертвым. Живые могут лишь ненадолго заглядывать к кому-то, кого они любили, но потеряли...
Моему сыну не суждено родиться. А мне... мне не дожить до старости.
Сплевываю кровь в раковину. Легкие напоминают о себе.
Все чисто. Идеально чисто.
Врачи в недоумении.
Да что они знают?!
Ничего они не знают.
Выползаю из ванной, закрываю дверь поплотнее, чтобы инородному телу в кухне было труднее открыть. Инородное тело что-то возникает, но я лишь молча открываю холодильник, вытаскиваю оттуда что-то, что называется едой, сажусь за стол и ем, перебарывая тошноту.
Еще пара часиков и надвое начнет разламываться позвоночник. Какая красота!
Инородное тело снова что-то говорит. Снова не слушаю, медленно пережевывая еду. Вкуса не чувствуется. Вкуса еды. Хотя привкус крови на языке все сильнее. Опять чертовы десны.
Чужая хата, чужая жизнь, в которой постоянно надо приходит к кому-то на помощь. Начинаешь свято верить в свою незаменимость. Играть роль "мамочки". Бегать как белка в колесе... Все по кругу да с препятствиями.
Жизнь....
Есть, для кого жить?
Живи, сука....
8:23 27.05.2008
