Осень. Люди ждут дождь... Ты тоже... (с) не помню, кому принадлежат
слова... Но они въелись в память…
Город. Самый его центр. Весна. Мостовая, выложенная красными квадратиками
плитки. Голос уличного музыканта, поющего об Афганистане. Отсутствие
ветра. Сумерки...
Запах дождя... Нет, аромат. Пока только он. Но все чувствуют, что дождь
вот-вот начнется, принесет с собой нечто особенное... Люди ждут дождь не
только осенью...
Продолжаем идти. Нас четверо. Всех нас связывает в этот вечер одно
единственное НЕЧТО. Это нечто - ожидание. Ожидание капель, падающих
с неба на город.
Синее, притягательное, особенное, словно фосфорицирующее небо. Мгла, окутавшая все вокруг.
Никого. Город снова ставший другим... Он всегда так: стоит к нему
привыкнуть, как он начинает изменяться. Быстро и незаметно для глаз тех,
кто не способен этого увидеть.
Людей вокруг нет.
Они ждут, когда пойдет дождь.
Мы тоже.
Лавочка. Безбожно ноющие от неудобных туфель ноги.
Сигареты, оставленные "на потом". Фонари. Чистый воздух. Мы дышим
именно воздухом, а не дымом. Такое редкое и уже странное явление.
Один из нас прав - кайф пахнет.
Полу-фразы, сказанные в полголоса. Слова, по сути, не значащие ничего.
- С дождем вас, ребята...
