Каждый человек, и, конечно, каждый художник находит свое отражение в природе: кто-то пишет летнюю тишину на берегу маленького озерца, кто-то шторм и грозовые облака. Даже тот, кто пишет портреты, на его картинах та же природа, ведь человеческие лица – это всего лишь часть ее.
Картина не повторяет в точности то, что видит художник, а скорее то, что у него внутри: его мысли и чувства, становится как бы его отражением.
Он нашел свое отражение: всю жизнь он писал рассветы. Солнце медленно, год за годом поднималось и проливало свой свет на Землю. Он писал картину за картиной, совершенствуя свой талант для того, чтобы подарить этот свет людям. Но ни один написанный им рассвет не мог передать в точности всего, что накопилось у него внутри, в картинах, словно не хватало солнца. По этой причине он не спешил показывать их людям, совершенствуясь в тишине и забвении.
Лишь однажды утро стало особенным. У него появилось предчувствие, что это будет именно тот самый рассвет. Тяжело дыша, он карабкался в гору, придерживая этюдник, кисти и краски – самое дорогое, что было у него в жизни. Он тревожно поглядывал на небо, которое неумолимо светлело, а до вершины было так далеко!
Наконец, его ноги ступили на ровное плато. «Здесь, - подумалось ему: ничто не сможет заслонить солнце». И он взмахнул кистью.
Тем временем небо окрасилось в бледно розовый цвет. А потом будет ярко розовый, красный, пурпурный, оранжевый, а когда солнце покажется за горизонтом – с небес хлынет чистое золото, и Земля в который раз протянет руки новому дню. Это похоже на рождение ребенка, на начало пути, на него самого, с его бесчисленными перерождениями и самосовершенствованиями.
Когда кончик его кисти стал красным, обычный сценарий рассвета прервал сильный ветер, и красный цвет неба изрешетили белые прозрачные искры.
Сильный ветер - предвестник бури в горах.
«Солнце встает в любой день: и в бурю, и в тишину», - подумал Художник и продолжил свой труд. Теперь к его рассвету прибавились прозрачные блики мелкого града.
Но красный цвет не стал пурпурным или оранжевым, а начал медленно переходить в грозный фиолетовый. Ветер становился все резче и резче, и Художнику приходилось прикладывать усилия, чтобы удержать мольберт. Снег несло с вершины горы, тяжелыми ударами он хлестал в спину, липким пластырем ложился на глаза и рот. Он уже перестал различать что-либо и писал Солнце по памяти, а потом ветер утопил в снегу краски…
Последний мазок – то, что осталось с кончика кисти. И страшный грохот. Это с гор пошла лавина. Мгновенно плато не стало, оно превратилось в снежный водопад, с огромной скоростью несущийся вниз, к подножью горы.
А Художник? Что стало с ним? Никто ничего не слышал о нем ни до лавины, ни после нее.
Но…
Однажды утром мальчишка-пастух вдруг увидел солнечный свет, идущий прямо из сугроба. Подойдя ближе, он рассмотрел картину: рассвет в горах. Она так и засияла в его руках. Снег намочил холст и смешал краски, и картина стала золотой – это было то самое золото, о котором мечтал Художник.
Жители близлежащей деревеньки так бы и гадали всю жизнь, чья она, если бы не один мрачный тип, у которого Художник покупал снаряжение для похода в горы. Он вспомнил лицо Художника, и сказал, что это его картина.
«Почему ты решил, что это именно его картина, и что он был художником вообще?» - спросили жители деревеньки.
«Не знаю, - ответил тот: эта картина – его отражение, она похожа на него и больше ни на кого другого». И все ему почему-то поверили, хотя ни имени, ни кем был Художник, они так и не узнали.
Сначала «Рассвет в горах» висел на стене в местной таверне, согревая долгие зимние вечера ее постояльцев. Затем какой-то проезжий меценат приобрел картину в свою личную коллекцию.
А сегодня вы сможете ее увидеть в одной из самых известных картинных галерей мира, правда, на табличке с именем значится «автор неизвестен».
Но разве так важно имя человека, если его золото проливает свой свет на жизнь вот уже стольких поколений? Тот золотой свет, что живет внутри нас, не умирает, а, значит, и сами мы, скорее всего, бессмертны.