Талант настолько субъективен,
что никому не в силах доказать никто
свое парение над миром
и мешанину швырнуть к ногам
миров, исписанных листов.
И откровенья тоже субъективны,
ужель никто нас не поймет,
и мы уйдем, путем извечным обратясь
в целительную грязь?
Ужели нас переживут
дома и камни - мертвая природа,
и песня, что рвалась из горла,
погибнет с нами?
И волшебные слова
ужели только нам волшебны?..
Тогда слова уйдут,
и всем конец известен,
нет надежды.
Так почему
мы все еще живем,
и даже иногда
слагаются стихи
бессонными ночами?
Не знаю я ответа;
темнота
на город пала,
и бумага
скрипит под одинокой ручкой,
жизнь идет
привычно.
