Артём Киракосов
ПЯТЬДЕСЯТ СКЕТЧЕЙ БУДУЩЕГО ЮБИЛЕЯ
10 // 50
**** чёрная дорога ****
Люблю дорогу. Я – путник. В этой жизни – путник. Жизнь – дорога, путь – старая аллегория жизни. Старая алхимия.
Я вышел из пункта «А» – в пункт «В». И не пришёл ещё… Не дошёл.
Ночная дорога. Кто не гнал по ней…
По странному звонку срываюсь… Уходят в темноту любимые кварталы старого города, спальных районов, новостроек. Я был везде, жил везде. Хорошо знаю дома, кварталы, районы, город. Исполнял тысячи разных поручений, просьб: «Кому нужен художник? Так пусть лучше съездит за… передаст на… Встретит… Всё равно же сидит – вдохновения ждёт, не рисует. А когда оно придёт, его вдохновение? Порожний простаивает. И на работу не ходит. Так пусть уж, пока ждёт-то… Да какая у него работа-то? Да где она у него, работа-то его? Где он, этот мечтатель? В окно глядит опять. Там что, снег? – Так пусть и едет. А людям завтра на работу. Не такую, как у него, – настоящую (на) (работу). А ему – хочешь пошёл, хочешь нет. Неча!.. Пусть едет! Съездит! – не умрёт. Приедет – и нарисует. Вот и вдохновение придёт (за одно) – проветрится за одно (и). Откуда ему взяться-то, вдохновению: сидит дома. Надо ж (и) выходить иногда, хоть за хлебом. Да где он, этот художник от слова “….”?..»
Всё, что я делал, было не правильно. Было не правильным. Было не моим. Все `пункты`, где я бывал, были не мои – чужие. Все слова и дела – дурацкими. Я думал, что помогал людям. А на самом деле просто боялся быть «не нужным никому» – трус, обыкновенный. Обыкновенный трус. «НУЖНИК», – так я себя называю. Трус. Обыкновенный. Боялся отказать. Трус. Настоящий. Трус. Боялся. Так и не сказал «нет» за жизнь!..
– Всё равно ведь поедешь, лучше сразу согласись, – говорит мне Жена.
– Нет, в этот раз – не могу точно, не могу, совсем не могу! точно! – откажусь, – отвечаю.
– Как миленький поедешь. Я тебя знаю, Кузя, Кузя мой.
– А вот и узнаешь.
– Господи! Да почему опять ты? Что, больше нету никого посвободнее? Согласись. Я знаю: когда надо ехать-то? Куда хоть? Знаю, выучила тебя уж… Да ты им что, грузчик что ли? Нашли!.. Тоже мне.
– Нету больше никого… Я только. Могу. Больше никто. К кому ему ещё обратиться? Я только! Это друг! Надо! Это и есть – цена дружбы: кого-то встретить, что-то передать, разгрузить, погрузить, помочь… А, через что её проявлять? Дружбу-то…
– Кто звонил-то?
– Да…
Час проходит. Час приходит. Звоню, и выезжаю!
Да что моё? Моим-то было в этой жизни?
Вот этот отрезок пути.
Когда я смотрел в окно.
И падал чёрный снег.
Всё было дурацкое и всё было не моим…
**** Слушая Варвару Панину и Лялю Чёрную, хор ресторана «Стрельна» начала ХХ-го века, других цыган…
**** Ночи с 14-го по 19 января 2008-го года