Обычный серый и беспросветный зимний день. Среди толпы на площади у Храма стоит юноша. Чёрное длинное, по земли, пальто, бледное лицо, похожее на застывшую маску, холодный ветер перебирает длинные пряди чёрных волос. В руках ярким пятном выделяется крупная кроваво-красная роза.
Очевидно - он ждёт её.
Странно иной раз наблюдать такие моменты со стороны.. И отчего-то немного больно. Дело в том, что иногда я чувствую чужие эмоции, особенно негативные, на расстоянии, и чужую боль, как свою...
Сделав круг по площади в ожидании брата - а тот любит задерживаться - я вновь прохожу мимо юноши. Видно, что он начинает отчаиваться.
Невольно я останавливаюсь и смотрю... Что будет дальше?..
Нервным движением из кармана пальто юноша достаёт зажигалку. И подносит робкий, дрожащий на ветру её огонёк к цветку. Роза вспыхивает жарким пламенем. И, жадно поглощая цветок, огонь всё ближе и ближе подбирается к руке, в которой юноша всё так же, почти судорожно сжимает эту розу.
Вот язык пламени коснулся ладони... Больно... Больно держать, но и отпустить нет силы...
Я встряхнул головой - очень больно, слишком близко я переживаю то, что меня, казалось, и не касается.
Но вот, отбросив то, что осталось от розы, юноша уходит в сторону метро.
Некоторое время я стою, пытаясь погасить свою боль, а потом окинув толпу взглядом, замечаю знакомую фигуру - разумеется, брат опоздал. Короткий взгляд на мобильник - ровно на полчаса.