Для кого-то у других нет души... Кто-то – воин. Воин Ветра...
А я... Я посыльный от солнца. Я чую его... И оно во мне. Нет плохих...
Добрые люди... Все они – добрые люди, просто обозлились на что-то, на кого-то, просто закрутились в веретене жизни, просто не все одеваются так, как хотят... Не все слушают рок и читают классиков, не все пишут стихи, не все войны. Ведь война должен кто-то кормить, одевать, вооружать...
Просто они – обыватели. Серая масса? Возможно. Они мертвы? Нет...
Они – это те, жизнь без которых невозможна. Именно они, а не войны, революционеры и тому подобные мизантропные личности составляют хребет, костяк нашего мира... Без них и мы – никто...
Нет плохих людей, все люди – хорошие... Это можно понять и принять...
Все возможно простить... И солнце, яркое теплое солнце греет мои крылья, крылья цвета облака...
На этих крыльях нет перьев – они не защитят от удара в спину, они не укроют от холода – они сами мерзнут на холодном ветру...
Но они ближе к солнцу. Солнцу, что всегда возвращается...
А вы, да, именно вы, кто так мнит себя Высшим Существом, вы когда-нибудь встречали рассвет с чистой, именно ЧИСТОЙ и свежей душой? Без злобы, ненависти, отчаянья...
НЕТ.
А я встречал... Ведь так просто простить, но вы ведь не такие... Вы – Высшие! И вы взращиваете свою ненависть к тем, кого вы считаете бездушными и мертвыми...
Но вам это простительно – вы ведь войны.
Войны ветра...
А вы попробуйте простить и понять...