Белое-белое утро...
Сегодня осень раздавала всем туман, такое чувство, что молочник опрокинул свою кринку, а осень не растерялась... и развесила туман на ветках деревьев, на остриях крыш, укрыла им дороги и тропинки.
Туман был густой и вязкий, он протекал сквозь листву, волнами стелился над землей, обнимал дома и прохожих...
Казалось, что туман проникает внутрь тебя... стылое утро.
Шедшие навстречу люди, выплывали, как из сказочной пелены...и в ней же пропадали... туман... Оглянись и уже никого не видно.
Воздух был густой и влажный, и небо висело над землёй серой простынёй...нет солнышка, нет тепла.
Началась самая-самая грибная пора, время тихой охоты.
Только не смогла осень укрыть туманом свой медный наряд ... краски проступали сквозь это молоко и радовали глаз своей пестротой.
Туман всё понял про Осень, что она - художник.
Встанет солнце, рассеется под лучами белое молоко, проступят краски, всей гаммой палитры - рыжее-рыжее утро.
Осень.
... ну почему всегда она так волнует нашу душу, почему всегда хочется верить, что она уйдёт не навсегда, почему её всегда ожидаешь?
2007-10-19
© Мила Московская