Весенне-осенняя погода, в стиле lacuna coil, дождь, переставая на пару минут, а потом снова, безликие серые тучи, и холод…
Идешь по пустой мостовой, без зонта, твоя токая черная куртка насквозь и джинсы тоже.
Я тихо еду в машине следом за тобой, я слежу за тобой уже второй день… Я знаю, куда ты идешь, но я не дам тебе придти туда. Девочки в белых юбочках, твои друзья, помешанные на клубах и бильярдах, они не знают меня, впрочем, как и ты. Да и зачем они тебе нужны?.. Они видели твои фото, те же, что видела я, но они сказали тебе, что это слишком мрачно, что это слишком страшно, что это слишком… Ну я ведь знаю, что они тебе сказали…
А я-то знаю цену всем твоим мыслям, даже так, как еще не знаешь ты. Ты еще не ценишь себя так. Ну да ладно.. Всё будет позже…
Это было совсем нетрудно - вычислить тебя, узнать твое имя, и затем – где ты живешь. Ты живешь в слишком маленьком городе. И мне было совсем нетрудно приехать туда. Всего каких-то пару часов, на моей машине… И мне не стоило больших денег и труда снять дом c каменным подвалом на окраине, якобы «на месяц». Они слишком легко мне поверили, эти милые старички, а моя сотня долларов показалась им целым состоянием.
Улица заканчивается, поворот направо, а там лес, а рядом с ним серый кирпичный дом, где живут твои друзья. На газ, машина подкрадывается к тебе сзади, и тебе стала слышна музыка из моего окна. Ты оглядываешься, я открываю дверцу:
-Садись!
-Зачем?! Кто вы?
- Я сказала, садись в машину,- взгляд в глаза, - я ничего тебе не сделаю, поговорить надо.
-А, вы насчет киношных съемок? Или что?....
-Ага, именно.
Он нерешительно садится в машину.
-Дверь закрой.
Закрывает, срабатывает автоматическая блокировка.
- Ну так что вы хотели?
Он держит руки на коленях. В следующее мгновение на них отработанным движением защелкиваются наручники.
-Что вы делаете?? Выпустите меня!
Пытается открыть дверь.
-Не пытайся. Она заблокирована. И не ори. Всё равно не услышат.
Музыка на всю громкость. Резкий поворот. Нож к горлу.
-Дернешься- умрешь раньше времени. Тебя еще поберечь нужно.
-Что? Для чего поберечь? Что вы хотите сделать со мной?! Пожалуйста, отпустите меня!....
- Будешь моей моделью. А ты сам виноват. Нечего свои фотографии в сеть выставлять. Кого ты изображал на них? Что ты фотографировал, вспомни. Вспомнил?
Он молчит, он понял о чем я говорю.
Десятки галерей, и каждое фото я знаю наизусть. До мельчайших деталей, до деталей, о которых ты сам возможно, не знаешь. Я изучила все твои приемы, все твои идеи и мысли. Они все на диске в моем столе. С пометкой: моя будущая жертва.
Твой успех очевиден. Сотни восторженных откликов, сотни похвал: как ты умело изображаешь смерть.
Поворот к моему дому. Узкая песчаная дорожка, лужи повсюду. Останавливаю машину.
-Дальше пешком. Вылазь.
Нож к горлу, бесконечный путь к дому. Вталкиваю его в дверь. Он падает на колени. Лестница в подвал.
Он уже не просит его отпустить, он начал понимать цену своим мыслям.
Каменные стены, каменный пол. Две лампы и штатив. Вот и всё, но этого достаточно.
Впереди целый вечер и целая ночь. Музыка на всю громкость.
Утром меня уже здесь не будет. А ближе к вечеру мне начнут приходить сотни отзывов о том, как замечательно выглядит смерть на моих снимках…
